Guck mal, mein Zimmer! Hab ihn noch nicht gesehen, aber das Haus ist der Knaller! Wünschte, Du wärst hier. X

Sie fällt tot um, wenn sie erst den Blick aus meinem Zimmer sieht. Den schicke ich ihr morgen.

Ich beschließe, meine Sachen erst später auszupacken, und gehe stattdessen runter zu Rosa. Sie steht am Herd und brät Hühnchen, Paprika und Zwiebeln in einer Pfanne an.

»Hallo! Ich mache gerade eine Quesadilla. Sie müssen doch am Verhungern sein.«

»Kann ich irgendwas tun?«, frage ich.

»Nein, nein, nein!« Sie scheucht mich weg und tischt mir wenige Minuten später das fertige Essen auf. Käse tropft von den Rändern der dreieckig geschnittenen Tortillas. Sie hat recht: Ich bin fast verhungert.

»Ich würde Ihnen ja eine Margarita anbieten, aber wenn ich diese dünnen Ärmchen so sehe, glaube ich, Sie müssen erst mal aufgepäppelt werden.« Sie lacht und zieht sich einen Stuhl heran.

Verglichen mit ihren sind meine Arme wirklich dünn. Jeder Körperteil von mir ist dünn im Vergleich zu Rosa. Sie sieht aus wie eine runde mexikanische Mama weit weg von zu Hause.

»Wo wohnen Sie denn?«, frage ich und finde heraus, dass ihr Zuhause eine Autostunde von hier entfernt ist. Dort hat sie drei Söhne im Teenageralter, eine zehnjährige Tochter und einen Ehemann, der offenbar wie bescheuert arbeitet, sie aber – nach dem Lächeln zu urteilen, mit dem sie von ihm spricht – auch wie verrückt liebt. Sie muss jeden Tag weit fahren, aber sie kocht leidenschaftlich gern für Johnny. Sie bedauert nur, dass sie häufig nicht da ist, um dafür zu sorgen, dass er die Mahlzeiten auch isst, die sie ihm hinstellt. Und es bricht ihr das Herz, wenn sie am nächsten Morgen zurücckommt und das Essen im Kühlschrank wiederfindet.

»Sie müssen dafür sorgen, dass der Junge was isst«, drängt sie mich. »Johnny isst einfach nicht genug.«

Es ist seltsam, sie von »Johnny« sprechen zu hören. Für mich ist er immer noch »Johnny Jefferson«, aber auch für mich wird er bald einfach nur Johnny sein.

Es kommt mir so vor, als würde ich ihn schon kennen. Es ist unmöglich, in England zu leben und nichts über Johnny Jefferson zu wissen, und seit ich ihn in einer Mittagspause, als ich noch bei Mary arbeitete, gegoogelt habe, weiß ich sogar noch mehr.

Seine Mutter starb, als er dreizehn war, also zog er von Newcastle zu seinem Vater nach London. Er hat die Schule geschmissen, um sich ganz auf die Musik zu konzentrieren, und als Teenager eine Band gegründet. Die bekam bald einen Plattenvertrag, und als Johnny zwanzig wurde, waren die Jungs schon auf der ganzen Welt Superstars. Als die Band sich auflöste, war er dreiundzwanzig und zeitweilig total neben der Spur, startete zwei Jahre später aber eine Solokarriere. Alkohol, Drogen, Sex – was auch immer, Johnny hat es wahrscheinlich ausprobiert. Ich hab auch nichts gegen einen gelegentlichen Drink und ich bin nicht prüde, selbst wenn ich erst drei ernsthafte Beziehungen hatte, aber mit Drogen habe ich absolut nichts im Sinn, und zu bösen Jungs habe ich mich auch noch nie hingezogen gefühlt.

Rosa fährt um halb sieben nach Hause und ermuntert mich, mich draußen an den Pool zu legen. Zehn Minuten später stehe ich in dem schwarzen Bikini aus meinem letzten Italienurlaub mit Bess auf der Terrasse. Da die Sonne noch immer sengend heiß vom Himmel brennt, stelle ich mich auf die Stufen in der flachen Seite des Pools, lege den Kopf in den Nacken und lasse mir die Sonne ins Gesicht scheinen. Das glitzernde blaue Wasser ist kühl, aber nicht kalt, und ich tauche, ohne eine Miene zu verziehen, ganz hinein. Während ich ein paar Bahnen ziehe, beschließe ich, ab jetzt jeden Morgen fünfzig davon zu schwimmen. In London war ich so viel zu Fuß unterwegs, dass ich allein davon fit geblieben bin, aber hier fährt jeder Auto, da werde ich wohl doch etwas tun müssen.

Nach einer Weile steige ich aus dem Wasser und breite mein Handtuch auf den heißen Steinen neben dem Pool aus. Ich verzichte auf eine Sonnenliege, damit ich meine Finger ins Wasser halten kann. Mein Kater ist längst verschwunden, und ich liege einfach da, bin überglücklich und lausche auf das Plätschern des Wassers und auf das Zirpen der Zikaden in den Büschen. Hoch über mir malt ein Flugzeug einen langen weißen Strich in den wolkenlosen Himmel, und aus dem Augenwinkel sehe ich kleine schwarze Vögel herabflattern, um Wasser aus dem Pool zu trinken. Allmählich werde ich schläfrig.

»Wirst du dafür bezahlt?«

Ich bin schlagartig wach, um festzustellen, dass sich eine dunkle Gestalt über mich beugt und mir das Sonnenlicht raubt. Vor Schreck falle ich fast in den Pool.

»Huahhh, scheiße!«

Ich fummele herum, um mir das Handtuch unterm Hintern wegzuziehen und mich damit zu bedecken, aber es fällt ins Wasser.

»Verdammter Mist!«

Ich springe hektisch auf, und mir wird klar, dass ich in den letzten zwanzig Sekunden nichts anderes getan habe, als vor meinem neuen Chef zu fluchen.

»Entschuldigung«, platze ich heraus. Seine Augen gleiten über meinen Körper, und ich hab das Gefühl, dass er mich mit seinem Blick auszieht. Was auch nicht besonders schwer ist, weil ich ja kaum was anhabe. Ich verschränke die Arme vor der Brust und wünsche mir verzweifelt, mein Handtuch aus dem Pool fischen zu können. Dazu müsste ich mich aber unglücklicherweise vorbeugen – etwas, was mir jetzt gerade ganz und gar unangenehm wäre. Ich blicke hoch.

Er ist wirklich ziemlich groß – ungefähr eins achtundachtzig schätze ich verglichen zu meinen eins siebzig – und trägt eine enge schwarze Jeans, ein schwarzes T-Shirt und einen mit silbernen Nieten besetzten Gürtel. Seine dunkelblonden Haare fallen ihm unordentlich ins Gesicht, und seine grünen Augen, in denen sich der Swimmingpool spiegelt, wirken beinahe neonfarben.

Mann, er ist umwerfend! Er sieht in echt sogar noch besser aus als auf Fotos.

»Entschuldigung«, wiederhole ich, und seine Mundwinkel kräuseln sich ein wenig, als er hinter mich greift und mein triefend nasses Handtuch aus dem Wasser fischt. Ich versuche instinktiv, Distanz zwischen uns zu bringen, doch die einzige Möglichkeit dazu wäre, einen Schritt nach hinten zu machen, ins Wasser, und ich glaube, ich habe mich auch so schon genug blamiert. Er richtet sich wieder auf und wringt das Handtuch aus. Die Muskeln an seinen nackten Armen spannen sich an. Ich sehe seine berühmten Tattoos und kann nicht anders als nervös zu werden.

Mir fällt ein, dass mein Sarong auf einer der Sonnenliegen hinter ihm liegt, doch er macht keinerlei Anstalten, ihn mir zu reichen, als ich mich vorsichtig an ihm vorbeischiebe, um dann hastig danach zu greifen. Ich wickle mir schnell das bei weitem viel zu kleine grüne Stück Stoff um die Hüfte.

»Meg, richtig?«, sagt er.

»Ja, hi«, gebe ich zurück und sehe ihm – wobei ich meine Augen mit der Handfläche vor der Sonne abschirme – dabei zu, wie er das nasse Handtuch zu einer Kugel zusammenrollt und damit auf einen sechs Meter entfernten Korb zielt. Er landet einen sauberen Treffer.

»Und Sie sind, äh, offensichtlich Johnny Jefferson.«

Er dreht sich wieder zu mir um. »Johnny reicht.« Ich bemerke ein paar Sommersprossen auf seiner Nase, die mir auf den Fotos nie aufgefallen sind.

»Ich hab mich nur grade, äh, ein bisschen ausgeruht«, stottere ich.

»Ja, hab ich gesehen«, antwortet er.

»Ich hab gedacht, dass du erst morgen zurück sein würdest.«

»Ja, ich eigentlich auch.« Er zieht eine Augenbraue hoch, wühlt in seiner Hosentasche und zieht ein zerknautschtes Päckchen Zigaretten heraus. Dann setzt er sich auf eine der Sonnenliegen, zündet sich eine an und klopft lässig auf den Platz neben sich. Aber so, wie mein Herz rast, bin ich auf der Liege gegenüber wohl besser aufgehoben.

»Also, Meg … «, beginnt er, nimmt einen langen Zug und schaut zu mir rüber.

»Ja?«

»Rauchst du?«, fragt er, ohne mir eine Zigarette anzubieten.

»Nein.«

»Gut.«

Heuchler, denke ich, habe aber nicht den Mumm, es laut auszusprechen.

»Wie alt bist du?«

»Vierundzwanzig«, antworte ich.

»Du siehst älter aus.«

»Tatsächlich?«

Er schnippt die Asche in einen Aschenbecher aus rostfreiem Stahl, der auf einem Ständer neben ihm steht, und sieht mich aus zusammengekniffenen Augen an. »Der Job ist ganz schön stressig, musst du wissen.«

Oh, alles klar, das war gar kein Kompliment. Er macht sich eher Sorgen.

»Damit komme ich klar.« Ich versuche, Selbstvertrauen in meine Stimme zu legen.

»Bill und Wendel scheinen das auch zu denken.« Er klingt ziemlich amerikanisch, was erstaunlich ist. Schließlich hat er die ersten fünfundzwanzig Jahre seines Lebens in England verbracht. »Hast du einen Freund?«

Hey, Moment mal … »Was hat denn das eine mit dem andren zu tun?«

»Jetzt reg dich mal nicht auf«, sagt er und sieht mich amüsiert an. »Ich versuche nur rauszufinden, wie hoch die Chancen sind, dass du Heimweh kriegst und dich wieder in die gute alte Heimat verdrückst.« Jetzt klingt er englisch.

Sein Blick ist mir unangenehm; ich halte ihm nur wenige Sekunden stand. Er schweigt, und ich weiß verdammt nochmal nicht, was ich sagen soll.

»Du hast meine Frage nicht beantwortet.«

Frage? Welche Frage? Ach, so, die mit dem Freund … Es fällt mir schwer, mich zu konzentrieren.

»Nein, ich hab keinen Freund.«

»Warum nicht?«, fragt er sofort, noch bevor er wieder an seiner Zigarette gezogen hat.

»Ähm, na ja, ich hatte einen, aber wir haben uns vor einem halben Jahr getrennt. Wieso?«

Er drückt grinsend die Kippe aus. »Reine Neugier.« Er steht auf. »Willst du einen Drink?«

Ich stehe schnell auf. »Ich geh schon.«

Er wirft mir einen ironischen Blick über die Schulter zu, während er auf die andere Seite der Terrasse schlendert, in der sich eine Outdoor-Bar befindet. »Entspann dich, Mädchen, ich bin absolut dazu in der Lage, mir selbst einen Drink zu holen. Was nimmst du?«

Ich entscheide mich für eine Cola light.

Er kommt mit zwei großen Whiskys on the rocks zurück und reicht mir einen davon. Ich schaue den Drink an und dann wieder ihn. Er verzieht keine Miene. Hat er mir überhaupt zugehört?

»Ähm … «, beginne ich, doch in dem Moment zieht er sich sein T-Shirt über den Kopf. O mein Gott, ich weiß gar nicht, wo ich hinsehen soll. Ich nehme einen großen Schluck Whisky, während er sich auf einer Sonnenliege ausstreckt.

In dem Moment wird mir schlagartig bewusst, wie lächerlich diese Situation ist. Das ist doch verrückt. Johnny Jefferson – der Johnny Jefferson! – liegt hier vor mir, so nah, dass ich nur den Arm auszustrecken bräuchte, um ihn zu berühren. Ich könnte ihn in die Brustwarze zwicken, verdammt! Wenn ich Bess doch von diesem Anblick ein Foto schicken könnte! Beim Gedanken daran muss ich mich zusammenreißen, nicht laut loszuprusten.

»Alles klar bei dir?« Er schaut zu mir rüber.

»Ja«, antworte ich, fange aber peinlicherweise an zu kichern.

»Was ist denn so lustig?«

»Nichts«, erwidere ich schnell, aber ich bin völlig durcheinander ...

Nichts? Vor einer Woche hab ich noch in einem Londoner Architektenbüro gearbeitet, und jetzt sitze ich neben einem halbnackten Rockstar auf einer Sonnenliege in L.A.! Wenn das nicht surreal ist, dann weiß ich’s nicht.

Er kippt seinen Whisky runter, und ich strecke meine Hand nach dem Glas aus.

»Noch einen?«

Er zögert einen Augenblick, bevor er auf mein Angebot eingeht. »Warum nicht?«

Wird ja auch Zeit, dass ich anfange, meine Arbeit zu machen. Ich stehe auf, eile in den Barbereich, während ich dabei meinen Drink leere. Mein Blick gleitet auf der Suche nach dem Whisky über die Flaschen im Regal unter der Bar. Als ich eine Dose Cola light erspähe, überlege ich kurz, umzusteigen, entscheide mich dann aber dagegen. Schadet bestimmt nicht, wenn ich mir ein bisschen Mut antrinke. Und mit einem Schuss Tequila kann ich ja nichts falsch machen … oh, da ist ja tatsächlich eine Flasche Tequila. Ich werfe einen Blick zu Johnny Jefferson rüber, der sich auf der Liege entspannt, den Kopf in die andere Richtung gedreht hat und also auch nichts von meinem Getränke-Dilemma mitkriegt.

Nein, Meg, nein! Kein Tequila.

Ach, was soll’s, ich nehm ja nur einen Schluck.

Ich nehme einen schnellen Schluck aus der Flasche und spucke den Tequila beinahe in hohem Bogen wieder aus, als er mir in der Kehle brennt. Ich habe das verzweifelte Bedürfnis zu husten. Stattdessen würge ich das Zeug runter und versuche die Tränen zurückzuhalten.

Ich brauche Wasser. Wasser!

Oder hilft vielleicht noch ein Schluck Tequila?

Seltsamerweise ja.

»Kommst du klar?«, ruft Johnny.

Ups, ich bin schon Ewigkeiten weg.

»Ja, komme sofort!«

Ich gehe auf die Sonnenliegen zu und versuche, mich nicht von dem Anblick durcheinanderbringen zu lassen.

»Cheers!« Johnny stößt mit mir an und nimmt einen Schluck von seinem Drink, während ich mich setze.

Seine Brust ist muskulös und glatt, und er ist braungebrannt. Direkt über dem Hosenbund hat er sich einen Schriftzug eintätowieren lassen. Ich kann nicht lesen, was da steht, aber wow!

He! Konzentrier dich, Meg, konzentrier dich!

»Rosa hat gesagt, du warst weg, um zu schreiben?«

»Ja. Ich versuche alles für nächste Woche fertigzukriegen.«

»Was ist denn nächste Woche?«

Er sieht mich verdutzt an. »Das Whisky?«, antwortet er.

»Noch ein Glas?«, frage ich. Himmel, der hat wirklich ein Alkoholproblem.

»Nein, das Whisky«, sagt er.

»Ich verstehe nicht.« Ich schaue ihn ratlos an.

»Jetzt sag nicht, dass du nichts von meinem Comeback-Auftritt im Whisky weißt, Mädchen. Dem Club, in dem ich auftrete?«

»Nein, tut mir leid. Keine Ahnung.« Mir wird heiß im Gesicht. »Sollte ich davon gehört haben?«

Er lacht ungläubig.

»Tut mir leid«, wiederhole ich, »aber ich weiß nicht besonders viel über dich.«

Und dann fange ich an rumzufaseln wie eine Geisteskranke …

»Ich meine, ich bin nicht wirklich ein Fan.«

Halt die Klappe, Meg.

»Ein paar von deinen Songs finde ich zwar so ganz gut, aber die Musik von Kylie mag ich, ehrlich gesagt, lieber.«

Warum zum Teufel sage ich das?

»Aber so hast du’s wenigstens nicht mit einer durchgeknallten Stalkerin zu tun«, rede ich weiter. »Hätte ja auch sein können, dass ich alles über dich weiß, was es über dich zu wissen gibt. Deine Lieblingsfarbe, welches Shampoo du benutzt … «

Allmächtiger, hör endlich auf! Aber nein. Es wird noch schlimmer ...

»Wenigstens bin ich keine, die scharf drauf ist, Stars zu vögeln.« O nein!

»Das will ich doch hoffen, Meg«, sagt er und drückt seine zweite Zigarette in fünf Minuten aus. »Das würde deine Aufgaben auch weit übersteigen.«

»Noch ein Drink?«, frage ich matt, als mir langsam klar wird, was ich da gerade alles gesagt habe. Ich werde meinen Job verlieren. Ich werde meinen Job verlieren, noch bevor er richtig angefangen hat.

»Nee, ich muss wieder los.« Er steht auf. »Ich treffe noch ein paar Kumpels in der Stadt. Ruf mal im Viper Room an und reservier einen Tisch für acht Personen.«

»Klar. Äh, wo …?«

»Im Rolodex im Büro. Da findest du alle Nummern, die du brauchst.«

»Acht Personen oder acht Uhr?«

»Acht Personen. Sag ihnen, sie sollen den Tisch freihalten. Ich weiß noch nicht, wann wir da sein werden.«

Ich bin also nicht gefeuert? Ich stehe hastig auf und nehme ihm sein leeres Glas ab, ohne ihm in die Augen schauen zu können. Als ich mich abwende, sehe ich im Fenster gespiegelt, wie er seiner neuen P.A. auf den Hintern starrt, während sie ins Büro entschwindet.

Als Johnny Jefferson eine halbe Stunde später die Treppe runterkommt, sitze ich an einem der zwei großen Schreibtische und trommele mit den Fingern auf die Tischplatte. Ich bin immer noch nervös, trotz Tequila, und ich weiß nicht so recht, was ich als Nächstes tun soll.

»Ist der Tisch bestellt?«, fragt er und hakt seinen Daumen lässig in die Tasche seiner Jeans. Es ist dieselbe, die er eben auch schon anhatte, aber dazu trägt er jetzt ein cremefarbenes Hemd mit silbernen Nadelstreifen.

»Ja, und der Champagner liegt auf Eis. Ich wusste nicht, ob du den Wagen brauchst, darum hab ich Davey vorsichtshalber angerufen. Er wartet in der Auffahrt.«

»Cool.« Er nickt. »Ich dachte schon, ich müsste das Motorrad nehmen.«

Wenigstens das hab ich richtig gemacht.

Er bleibt einen Moment in der Tür stehen und starrt mich an. Seine Haare sind noch feucht vom Duschen.

»Okay, ich bin dann weg.« Er klopft mit der Handfläche gegen den Türrahmen, um sich endgültig zu verabschieden.

Ich versuche, zu widerstehen, aber ohne Erfolg: »Wann bist du zurück?«

»Morgen«, antwortet er. »Wahrscheinlich.«

Dann ist er weg. Und plötzlich fühlt sich das Haus sehr leer an.

Scheiße, Scheiße, Scheiße, Scheiße, Scheiße!

Verdammt.

Ich stehe nicht auf Johnny Jefferson.

Nein, das tu ich nicht.

Ganz bestimmt nicht.

Das sage ich mir schon, seit ich heute Morgen um sechs aufgewacht bin und mir dieser verdammte Johnny Jefferson nicht mehr aus dem Kopf ging. Er ist gestern Abend nicht nach Hause gekommen, und ich hab nicht gut geschlafen. Trotz dieses blöden Jetlags hab ich kaum geschlafen, weil ich viel zu sehr damit beschäftigt war, auf seine Schritte draußen im Flur zu lauern. Inzwischen ist es drei Uhr nachmittags, und ich warte noch immer. Wo zum Teufel steckt er?

Rosa sagt, dass das ziemlich normal ist. »Dieser Junge ist ein Wirbelwind«, lautet ihre Erklärung. Sie sieht das alles offensichtlich locker, aber ich werde mich nur schwer an so was gewöhnen können.

Ich habe mir heute extra Mühe gegeben, was mein Aussehen betrifft. Sogar meine High Heels hab ich angezogen. Zuerst kam ich mir ein bisschen albern vor, wo das Büro ja im selben Haus ist und so, aber dann hab ich mir gesagt, dass ich schließlich professionell sein muss.

Professionell. Sehr lustig. Gestern lag ich an seinem schicken Pool, als er nach Hause kam. Dann habe ich ihm – beschwipst von seinem Tequila – erklärt, dass ich Kylies Songs besser finde als seine. Peinlich ist gar kein Ausdruck dafür.

Und jetzt sitze ich hier um drei Uhr nachmittags in einem leeren Haus – nun ja, Rosa ist in der Küche und Sandy, das Hausmädchen, oben. Ted, Samuel und Lewis, die bulligen Typen von der Security, sind irgendwo da draußen, aber die zählen nicht. Ich frage noch mal: Wo zum Teufel steckt er?

Als ich heute Morgen aufgewacht bin, hab ich beschlossen, meine guten Vorsätze in die Tat umzusetzen und fünfzig Bahnen zu schwimmen. Ich bin nur bis dreiunddreißig gekommen, dann war ich total am Ende, aber für den Anfang fand ich mich gar nicht schlecht. Ich bin wieder hoch gegangen und hab dabei Augen und Ohren gespitzt für den Fall, dass mir irgendwas begegnet, das einem Rockstar ähnlich sieht. Dann hab ich ein Bad in dem riesigen, blubbernden Whirlpool genommen. Und meine Eltern angerufen, um ihnen zu sagen, dass ich gut angekommen bin.

»Barbara sagt, Johnny Jefferson wäre ein ziemlich wüster Typ«, platzte Mama nach einem zehnsekündigen Austausch von Nettigkeiten heraus. Barbara gehört zur Bridge-Runde meiner Mutter, die aus lauter im Ausland lebenden Briten besteht. Meine Eltern sind Rentner und leben in Südfrankreich.

Um Zeit zu schinden, hab ich geantwortet: »Was meinst du denn mit ›wüster Typ‹?« Eigentlich hatte ich ja gehofft, dieses Thema vermeiden zu können.

»Na ja, Drogen, Frauen … All so was. Wenn ich das gewusst hätte, hätte ich nie zugelassen, dass du diesen Job annimmst.«

»Mum, ich bin vierundzwanzig«, habe ich geantwortet. »Auch wenn du es noch so gut gemeint hättest, du hättest mich nicht aufhalten können. Außerdem weißt du ja wohl, dass ich nicht gerade der Typ bin, der sich in einen Junkie oder Groupie oder gleich beides verwandelt.«

»Wenn du meinst, Schatz. Hast du denn deine Schwester schon angerufen?«

»Nein, Mum. Aber das mach ich noch.«

Bess war erheblich begeisterungsfähiger. Tatsächlich klingt mir ihr Gekreische noch immer im Ohr.

»Ich fasse es nicht, dass du wirklich da bist! In L.A.! In Johnny Jeffersons Haus! Wann kann ich dich besuchen kommen?«

»Ich hoffe bald.«

Kreisch. »Ich kann’s gar nicht erwarten! Wie sieht er denn aus? Ist er im echten Leben genauso scharf wie auf Fotos?«

»Sogar noch schärfer.«

»Echt?« Erneutes Kreischen. »Stehst du auf ihn?«

»Nein, natürlich nicht.«

»Doch, tust du! Tust du! Ich wusste, dass du ihn gut finden würdest!«

»Nein, tu ich nicht! Er ist mein Chef, um Himmels willen. Sei nicht albern.«

Dann bemerkte sie die missbilligenden Blicke, weil sie während der Arbeit private Telefonate führte. Also beschlossen wir, uns aufs Wochenende zu vertagen und dann schön in Ruhe zu plaudern.

Danach habe ich meine Sachen ausgepackt und tatsächlich einige Zeit darauf verwandt, mich zu schminken.

Was ich mir genauso gut auch hätte sparen können.

Und jetzt sitze ich hier an diesem riesigen Schreibtisch und lese die Anleitung, die Johnnys letzte P.A., eine Frau namens Paola, hinterlassen hat. Wirkt alles ziemlich einfach und klar, was ich zu tun habe: Arzttermine vereinbaren, Finanzen managen und in Kontakt mit dem Steuerberater bleiben, vom Rasierschaum bis zur Pickelcreme alles einkaufen und natürlich auch Flüge buchen, Tische in Restaurants reservieren und all solchen Kram.

Vorhin hab ich erst mal geschafft, rauszufinden wie der Anrufbeantworter funktioniert. Zuerst hab ich die alte Ansage abgehört und fand es ein bisschen merkwürdig, Paolas Stimme zu hören. Klang ziemlich geschäftsmäßig. Sie ist Amerikanerin. Aus irgendeinem Grund dachte ich, sie wäre Italienerin. Dann habe ich eine neue Ansage aufgesprochen und hatte merkwürdigerweise ein extremes Hochgefühl – bis ich sie abgespielt habe und hörte, wie furchtbar ich mich anhörte. Also hab ich sie noch mal aufgenommen. Und noch mal, bis ich schließlich aufgegeben und beschlossen habe, dass es so in Ordnung ist.

Ich hab auch eine Rundmail verschickt, in der ich mich Johnnys und Paolas Kontakten vorgestellt habe, und seitdem ist mein Posteingang voll mit Anfragen von Journalisten, Geschäftsleuten und unzähligen »Freunden«, die Interview- und Fototermine haben wollen und mich bitten, sie auf die Gästeliste für den Comeback-Gig in der nächsten Woche zu setzen. Und ich habe mir eine Liste mit den Dingen angelegt, die ich später noch mit Johnny durchgehen muss.

Wieder fällt mein Blick auf die Uhr an meinem Computer. Viertel nach drei. Hmm. Eine neue Nachricht trifft ein, und ich klicke sie an.

p.p.a. ... p.p.a. ... Ach so! Promi-P.A.! Spannend. Für wen sie wohl arbeitet?

Ich antworte ihr schnell, dass ich bei msn bin, und wir loggen uns ein, um richtig zu chatten.