Seit Jahrtausenden bereisen die Menschen die Milchstraße; sie haben zahlreiche Planeten besiedelt und mit der Liga Freier Terraner ein interstellares Bündnis errichtet. Dabei hat die Menschheit stets die Erde und ihr heimatliches Solsystem als eine verlässliche Basis betrachtet.

Ausgerechnet als Perry Rhodan zu einem Besuch auf Ganymed, einem der Monde des Riesenplaneten Jupiter, aufbricht, verändert sich diese Sichtweise. Ein uraltes Relikt erwacht zu unheimlichem Leben, und seltsame Erscheinungen verändern die Jupiter-Atmosphäre.

Perry Rhodan, der auf einer Raumstation um sein eigenes Überleben kämpft, muss erkennen, dass dies erst der Anfang ist: Wenn sich Jupiter verändert und womöglich zu einer »kleinen Sonne« wird, sind alle Planeten des Sonnensystems bedroht. Die gesamte Menschheit ist in Gefahr ...

Jupiter

von Wim Vandemaan, Christian Montillon und Hubert Haensel

Pabel-Moewig Verlag GmbH, Rastatt.

Impressum

EPUB-Version © 2012 Pabel-Moewig Verlag GmbH, PERRY RHODAN digital, Rastatt.

Chefredaktion: Klaus N. Frick.

ISBN: 978-3-8453-3193-5

Internet: www.perry-rhodan.net und E-Mail: mail@perry-rhodan.net

Prolog: Stadt der Engel

von Wim Vandemaan

»Öffne die Augen«, sagte die Stimme.

Er lächelte beschwingt. Eine sanfte Helligkeit lag auf seinen geschlossenen Lidern. Es roch nach Gras und nach frischem Sauerstoff, ganz so, als läge er unter einer großen, alten Eiche im Sommer. Oder mochte es eine Ulme sein? Schmeckte der Sauerstoff einer Ulme anders als der einer Eiche?

Wie auch immer: Er lag weder unter einer Eiche noch unter einer Ulme. Die Stimme klang, wie Stimmen in geschlossenen Zimmern klangen.

In eher kleinen Zimmern.

Obwohl er rücklings lag, fühlte sich sein Rücken kühl an. Er schien wie von einem Luftpolster getragen – das typische Empfinden, wenn man auf einer Pneumoliege ruhte.

»Öffne die Augen«, wiederholte die Stimme. Was hatte sie ihm schon zu sagen? Niemand hatte ihm noch etwas zu sagen.

»Ich bin Reginald Bull«, sagte die Stimme. »Ich will mit dir sprechen.«

Da hatte die Stimme also einen Namen. Einen prominenten Namen. Sie sprach vor bei ihm.

Sein Lächeln vertiefte sich. Reginald Bull. Er meinte, ihn vor sich zu sehen: ein kleiner, eher stämmiger Mann. Das etwas fleischige Gesicht. Das rote Haar, das wie ein Moos den kantigen Schädel überzog. Die fast durchsichtigen, wasserblauen Augen. Die Signatur seiner Narben in seinem Gesicht. Sein Gesicht – ihre Gesichter hatten sich den Terranern eingeprägt. Wie Ikonen im kollektiven Gedächtnis der Menschheit. Mit welchem Recht eigentlich?

»Spiros«, sagte die Stimme. Sie bemühte sich hörbar, eindringlich zu klingen. »Ich muss mit dir reden. Sieh mich an, Spiros Schimkos.«

Die Stimme kannte also seinen Namen. Sie glaubte deswegen wohl, ihm Befehle geben zu können. Was für ein Irrglaube.

Er hielt die Augen geschlossen. Er sah auch so genug. Er sah alles, was er sehen musste. Was er sehen wollte. Das große Licht. Den Vaterstern.

»Warum hast du das getan, Spiros?«, fragte die Stimme.

Warum hatte er was getan? Er hatte so vieles getan.

Als hätte die Stimme seine Gedanken notiert, fragte sie: »Warum hast du Basil Mooy getötet?«

Mooy – er hatte nicht einmal gewusst, dass Basil Mooy hieß. Was für ein pompöser Name für diese menschliche Bagatelle.

Die Stimme schwieg eine Weile. »Ich bin Residenz-Minister für Liga-Verteidigung«, sagte sie dann. »Vielleicht fragst du dich, was der Residenz-Minister für Liga-Verteidigung mit dieser Angelegenheit zu tun hat.«

Das fragte er sich durchaus nicht. Überhaupt fragte er sich nichts. Wer hatte schon Fragen?

Wieder das Schweigen, erholsam und gut nach all dem Geplärr des Ministers. Spiros Schimkos richtete alle Aufmerksamkeit auf den Vaterstern, der ihm durch die Lider, durch Wand und Mauerwerk ins Bewusstsein strahlte.

Die Stimme sagte: »Ich bin hier, weil ich sicher bin, dass du in etwas verwickelt bist, das weit über Los Angeles hinausreicht. Weit über Terra hinaus. Habe ich Recht?«

Schimkos lächelte mit geschlossenen Augen.

»Es hat mit den Kristallfischern zu tun. Diese Frau – sie pendelte monatelang zwischen Terra und Ganymed. Weißt du, wo sie sich zurzeit aufhält?«

Er schwieg.

»Es hat mit dem Tau-acht zu tun. Sagt dir Tau-acht etwas?«

Er schwieg.

Die Stimme seufzte leise. »Wir werden der Sache auf den Grund gehen«, sagte sie. »Da kannst du sicher sein.«

»Manches hat keinen Grund«, sagte Schimkos leise, ohne die Augen zu öffnen. »Hat keinen, braucht keinen.«

»So?«, fragte Bull. »Wie das?«

»Manches hält sich selbst in der Schwebe«, versuchte Schimkos zu erklären.

»Wir werden sehen«, sagte Bull.

Warum er Basil Mooy getötet hatte?

Menschen wie Bull würden es nie verstehen. Selbst wenn man ihnen eine gewisse Einsicht, ein rudimentäres Verständnis nicht absprechen konnte. Reginald Bull, Perry Rhodan und die anderen Ur-Menschen der Liga – sie machten einiges, das ihren Geist überstieg, durch ihre unmenschlich lange Lebenserfahrung wett.

Einiges. Aber nicht alles.

Ganymed. Die Kristallfischer. Der Tau. Sie waren, das ließ sich nicht leugnen, der Sache auf der Spur. Ihr Instinkt warnte sie. Dass etwas anders war, anders wurde. Dass es sie betraf, auf eine ihnen ganz unbegreifliche Art.

Sie ahnten.

Aber sie wussten nichts. Was wirklich vorging, was sich tatsächlich tat, musste ihr Fassungsvermögen übersteigen. Ebenso gut hätte er versuchen können, Ameisen über die Prinzipien eines Lineartriebwerks zu belehren.

Vielleicht hätte Schimkos Bull damit trösten können, dass die Dinge längst im Fluss waren, ja, dass ihr Lauf längst unumkehrbar war. Dass sich alles bald, in allernächster Zukunft, erweisen würde, dass es selbst Menschen mit einem beschränkten Wesenshorizont wie Bull offenbar werden würde.

Doch das hätte den Residenz-Minister weniger getröstet denn besorgt.

Spiros Schimkos aber wollte, dass alles blieb, wie es war: unbeschwert, schwerelos, grundlos und leicht.

Hieß es nicht, dass Jupiter so leicht war, dass er, hätte man ihn auf einen Ozean der Erde gesetzt, schwimmen würde? Oder war das Saturn? Uranus? Wie auch immer: leicht wie Kork – so leicht fühlte er sich auch.

Leicht.

Von allem erleichtert.

Und das hatte begonnen ...

... sieben Tage zuvor:

20. Januar 1461 NGZ, Los Angeles, Terra

Perry Rhodan saß in der kleinen Raststätte dicht an der Straße zum Flughafen. Auf seinem Teller lag ein ausgewachsenes Steak, das er ruhig und systematisch aß. Daneben eine Schüssel mit Salat, eine Flasche Samuel Adams und ein halbvolles Glas Bier.

Spiros Schimkos lächelte. Er wusste, dass Rhodan eben drei Verhandlungen mit den Direktoren großer Industrieunternehmen hinter sich gebracht hatte. Er hatte eine Deckadresse in Hongkong angegeben.

Schimkos warf einen Blick durch das Fenster. Draußen auf dem Parkplatz wartete ein Taxi mit Fahrer. Der Fahrer blätterte in einem Magazin mit dürftig bekleideten Mädchen. Hin und wieder hob er fachmännisch den Blick und nickte; dann wippte die Zigarette, die er im Mundwinkel hielt.

Rhodan wirkte auf unbestimmte Art jung, erwartungsvoll, sehr selbstsicher.

Er ist zu jung, dachte Schimkos. Fünf Jahre zu jung. Wie alt? Fünfunddreißig?

Der echte Rhodan – der ewige Rhodan – war neununddreißig Jahre alt.

An seinem Nebentisch hatte sich ein Herr niedergelassen. Die dunklen Haare straff zurückgekämmt, machte er einen überaus gepflegten Eindruck, fast ein wenig zu gepflegt. Eine breitrandige Sonnenbrille verbarg seine Augen. Er zog eine Zeitung aus der Tasche und vertiefte sich in die Meldungen des Wirtschaftsteils. Geistesabwesend gab er eine Bestellung auf.

Dabei war die Bedienung durchaus ansehnlich, und Schimkos wusste, dass der Mann sonst hübschen Bedienungen nicht abgeneigt war.

Zumal, wenn sie ihm so vielversprechende Blicke zuwarfen wie diese Frau. Schimkos musterte ihr schwarzes Haar, das wie eine Wolke um ihren Kopf lag, ihre schlanken, nackten Arme mit dem dunklen Teint.

Kannte man ihren Namen? Schimkos tippte kurz auf das Holoinfo in seinem Tisch, aber wie es schien, war der Name der Frau unbekannt. Er hob die schwere, irdene Schale und schlürfte von seinem Kaffee. Ein wenig erinnerte sie ihn immerhin an Pao.

Allerdings hatte sie nicht Paos – ja, wie sollte er es nennen? Ihre Aura? Ihr Aroma?

Pao.

Er schaute zur Uhr. Nein, sie war noch nicht zu spät.

Schimkos sah, wie Rhodan seine Aufmerksamkeit wieder dem Steak zuwandte. Er schnitt, warf einen Blick auf das rosa Innere des Stückes, aß. Schnitt und aß.

Schimkos grinste. Ein Wahnsinnsprogramm, dachte er. Und konnte sich doch der Spannung nicht ganz erwehren. Gleich passiert es.

Es passierte. Der Herr am Nebentisch hatte die Zeitung beiseitegelegt. Auf seiner Stirn standen einige steile Falten. Seine Aufmerksamkeit konzentrierte sich offensichtlich auf den Nachbarn, der soeben den geleerten Teller von sich schob. Mehrmals machte er Anstalten, sich zu erheben, aber er schien sich nicht sicher zu sein.

Nur Mut, dachte Schimkos in Richtung des Mannes mit dem schlichten, aber ordentlichen Jackett, als könnte der tatsächlich seine Gedanken lesen.

Und als hätte der Mann in der Tat seine Gedanken gelesen, gab der Mann sich einen Ruck, stand auf und schritt zum Nebentisch. Er blieb vor Rhodan stehen, sah ihn fragend an und murmelte dann: »Sie gestatten? Ich möchte Sie etwas fragen.«

»Im Original spricht er Englisch mit einem leichten australischen Akzent«, informierte der Tisch Schimkos leise. »Wünschst du nähere Information?«

»Nur nicht«, sagte Schimkos und lachte. Er nahm noch einen kleinen Schluck Kaffee. Es gab englische Fremdwörter im Terranischen, Relikte, eingelagert wie in Bernstein. Aber wer wollte so etwas wissen?

Schimkos sah Rhodan nicken. Angst hatte er selbstverständlich nicht – ein kleiner Druck auf den Gürtel des Anzugs, den er unter der Straßenkleidung trug, und er wäre von einer Energieglocke umgeben. Er sagte: »Bitte.«

Der andere Mann setzte sich und erwiderte: »Sie sind Perry Rhodan – nein, fürchten Sie nichts. Es liegt mir fern, Sie zu verraten. Aber – ich weiß nicht, wie ich es Ihnen beibringen soll, Mr. Rhodan. Lesen Sie Zeitungen?«

Rhodan schüttelte den Kopf. »Im Augenblick nur wenig. Sicher, in den letzten Tagen ...«

»Vor knapp einer Woche stand allerhand über mich darin, wenigstens in Brisbane. Niemand glaubte es, aber es ist wahr. Ich bin John Marshall, wenn Ihnen das etwas sagt.«

Rhodan nickte. Er entsann sich offenbar, dass er die kleine Notiz gelesen hatte. Er hob die Augenbrauen. »Sie sind der Gedankenleser, Mr. Marshall? Sie saßen neben mir am Tisch und fingen meine Gedanken auf. Es ist schon gefährlich, seine Gedanken frei spazieren gehen zu lassen.« Rhodan schüttelte den Kopf. »Wie lange können Sie das schon?«

»Seit meiner Kindheit, wenn auch nur unbewusst. Erst vor einer Woche wurde mir klar, dass ich Telepath bin. Aber ich weiß nicht warum.«

»Wann wurden Sie geboren?«

»Ende 1945.«

1945 – das klang wie ferne Zukunft, und Schimkos musste sich in Erinnerung rufen, dass Marshall nicht das Jahr 1945 Neuer Galaktischer Zeitrechnung meinte, sondern ein Jahr der prä-galaktischen Zeit – Unendlichkeiten tief in der Vergangenheit.

Lange vor der Terminalen Kolonne TRAITOR.

Lange vor Monos.

Jahrzehnte noch, bevor Rhodan mit einem steinzeitlichen Raumschiff zum Mond geflogen war.

Spiros Schimkos lächelte, wie man über die törichten Gedanken lächelt, die man als Kinder gehegt hatte. Vergangenheit. Er hätte in keiner anderen Zeit leben wollen als in seiner Gegenwart. Die Vergangenheit erschien ihm als ein grauenvoller Ort – eine Region, in der Menschen endlos gelitten hatten, als harmlose Befindlichkeitsstörungen wie Karzinome den Tod bedeuten konnten, als überall Schmerz sein konnte, im Kopf, an den Zähnen – und als die Zähne, wenn sie denn verloren waren, nicht zum Nachwachsen angeregt werden konnten. Der Körper als Wildnis. Er schüttelte sich leicht.

Kurz erschien ihm Paos Gesicht vor dem inneren Auge, und er glaubte den Klang ihres sonderbar leisen, wie aus weiter Ferne herüberhallenden Lachens zu hören. Ihren eigenartigen Duft zu riechen: Eis, Limette und Blut.

Ohne sie wäre er nicht hier. Nicht in diesem geisterhaften Gasthaus mit der Holoschleife der Perry-Rhodan-und-John-Marshall-Fabel.

Wo wäre er sonst? Irgendwo. Sein Leben, das ließ sich nicht leugnen, litt an einer gewissen Richtungslosigkeit. Als hätte er sich verpuppt und hing nun im Geäst der Zivilisation, ohne rechten Anlass, zu schlüpfen und loszufliegen.

Wohin auch? Die Welt war uniform.

Er hatte nichts gegen Uniformität. Sie garantierte Sicherheit. Und doch ... manchmal war ihm, als müsste noch etwas geschehen, etwas Entscheidendes.

Etwas wie Pao?

Er war sich nicht sicher.

Jedenfalls: Er war hier. Wohin sie ihn eingeladen hatte. Oder sollte er besser sagen: Wohin sie ihn beordert hatte?

Er wartete auf sie. Und da sie noch nicht eingetroffen war, wandte Schimkos seine Aufmerksamkeit wieder der musealen, holografischen Szene zu, die in einer Endlosschleife den Gästen des John's vorgeführt wurde:

»Hiroshima«, sagte Rhodan sachlich. »Die Strahlung! Es muss also noch mehr Mutanten geben!«

Spiros Schimkos lachte in den Kaffee. Die Strahlung! So einfach hatte man es sich damals vorgestellt. Natürlich, die Strahlung. Das erklärte ja alles. Wer oder was strahlte denn da? Man hatte förmlich nichts gewusst.

»Mutanten?« Marshall gab Rhodan das Stichwort.

»Veränderung der Erbmasse, meist erblich. Der Strahlungseinfluss wirkte auf Ihr embryonales Gehirn, bevor Sie geboren wurden.«

Die Szenerie veränderte sich. Rhodan erhob sich wie schwerelos von seinem Stuhl, wandte sich den Zuschauern zu. Sein Tisch mit dem leeren Teller, dem Salat, dem Bier verblasste. Die Züge von John Marshall verfeinerten, verklärten sich zugleich, er wirkte geradezu entrückt.

Rhodan sagte – und schaute dabei jedermann ins Auge, der sich im Raum aufhielt: »Das war meine Zukunftsvision: Mutanten. Eine völlig neue Perspektive. Wenn es mir gelang, die fähigsten natürlichen Mutanten der Erde zu finden und für mich zu verpflichten, konnte ich eine Truppe aufstellen, die nicht zu schlagen war.«

Dann standen Rhodan und Marshall plötzlich nebeneinander, beide in schlichte lindgrüne Uniformen gekleidet. Auf der Brust von Marshall sah Schimkos das Symbol des Mutantenkorps: ein von einem goldenen Lichtkranz umgebenes Gehirn.

Das Multikom an Schimkos' Handgelenk pochte leise. Es war Paos Takt. »Ja?«, sagte er leise.

»Wo bist du?«, fragte Pao – oder die positronische Zofe mit Paos Stimme. Schimkos hatte schon einige Male mit der künstlichen Sekretärin verhandelt, bevor er bemerkt hatte, dass es nicht Pao war, mit der er sprach. Das sollte verboten werden, dachte er. Keine Zofe sollte die Stimme ihrer Inhaberin nachahmen dürfen.

»Bist du es?«, wollte er wissen.

Er hörte ihr Lachen. »Ich bin es. Wer sollte ich sonst sein?«

»Ich bin im John's«, sagte er. »Wie verabredet.«

»Natürlich«, gab die Stimme zurück. »Aber ich brauche noch eine Weile. Ich will uns noch etwas besorgen. Du wirst sehen.«

Etwas besorgen? Was? Wozu? Er war nicht in dieses Kaff gekommen, um irgendwem ein Souvenir mitzubringen. »Bist du schon in der Stadt?«, fragte er. Seine Stimme klang härter, drängender, als er gewollt hatte.

»Natürlich«, antwortete sie. Dann schwieg sie. Schimkos hasste es, wenn sie ihn so hängen ließ. Er sagte seinerseits kein Wort. Wartete. Bis er es nicht mehr aushielt: »Bist du noch da?«

»Ja.«

»Wie lange brauchst du?«

»Eine Stunde. Vielleicht.«

Wobei das vielleicht zweifellos die Lizenz für eine weitere Stunde war.

»Gut«, sagte er, ein wenig verstimmt. »Was soll ich inzwischen tun?«

Die Stimme lachte. »Du bist schon groß. Das musst du selbst wissen. Sieh dir die Show an.«

Schimkos schaute sich um. Die beiden Tische, an denen eben noch Rhodan und Marshall gesessen hatten, waren frei. Rhodan trat gerade durch die Tür, sah sich suchend um, setzte sich, griff nach der Karte. Gleich würde die Bedienung kommen, Rhodan würde ein Steak und ein Bier bestellen.

»Ich habe die Show schon gesehen«, sagte er. Er tippte seine Legitimation in die Zahlmulde des Tisches, überwachte die Abbuchung und stand auf. »Wo treffen wir uns?«

»Im John's«, sagte Pao. »Bleib, wo du bist.«

Spiros Schimkos seufzte. »Na schön. In einer Stunde also.« Er ärgerte sich. Er war erst einige Stunden in Los Angeles und hasste die Stadt schon jetzt; er versuchte, ein wenig von diesem frischen Hass für Pao abzuzweigen. Das würde ihn vielleicht aus ihrem Bann lösen. Dem Bann ihres merkwürdigen, verschollenen Lachens.

Er warf noch einen Blick auf die Zuschauer, die sich die Rhodan-Marshall-Szene ansahen, dann verließ er die Gaststätte.

Die Düfte und die Farben der Stadt. Minze im Wind, Orangen, ein Hauch von Salz, der vom nahen Pazifik herüberwehte. Das Aroma von sonnenbeschienenem, erhitztem Metallplastik. Hatte er Geruchsreizen immer so viel Aufmerksamkeit gewidmet? Oder hatte ihm erst die Begegnung diese merkwürdig atavistische Dimension der Sinne aufgeschlossen?

Er stieß die Luft aus der Nase aus und sah sich um: viel nackte, in der Hitze glänzende Menschenhaut. Viel schlichte Eleganz, viel schreiende Kostümierung.

Schimkos besuchte Los Angeles zum ersten Mal. Er war ein Weltbürger, aber nicht unbedingt ein Bürger dieser Welt. Terra – das war für ihn wesensgleich mit seiner Heimatstadt Terrania. Die anderen Städte der Erde waren für ihn bloße Vororte, schiere Provinz, seiner Lebenszeit – und einer Visite – nicht wert.

Er hatte auch den Städten der anderen großen Welten eine Chance gegeben. Er hatte das Squedon-Kont-Viertel auf Arkon gesehen und dafür die längste Reise seines Lebens hinter sich gebracht. Nett, aber nicht berauschend. Er hatte einige Monate versucht, in Thorta zu wohnen, in Sichtweite des Roten Palastes, aber das Klima auf Ferrol nicht vertragen, die feuchtheißen Schwaden, die wie ein Dunst waren aus den Dschungeln der Vorzeit.

Zwei Jahre immerhin hatte er auf Topsid zugebracht, in der Hauptstadt Kerh-Onf, unter dem violetten Nebel der Echsenwelt.

Er hatte festgestellt, dass die Stadt der Echsen von einer eigenartigen Modernität war, leicht, beinahe schwebend, eher die Luftspiegelung einer Stadt als eine materielle Wohnung. Die Nebel von Topsid waren wie kühle Gaze, und sie lagen leicht auf seiner Haut und auf seinem Gemüt. Nur dass die Dunklen Winde vom Omzrak-Massiv ihm die schweren Träume beschieden hatten, unter denen viele Lemuroide auf Topsid litten, Träume, in denen alle Uhren rückwärts liefen und ein untergründiges, beinahe verständliches Wispern aus den Sümpfen klang, das nach Opfern rief und nach Beistand gegen eine namenlose Gefahr – Träume, aus denen man erschüttert und erschöpft erwachte wie nach vielen entbehrungsreichen Tagen Arbeit.

Nicht dass er aus Kerh-Onf geflohen wäre. Aber auf die Dauer hatte die Echsenstadt Terrania nicht ersetzen können, und es hatte ihn heimgezogen in die weiße Stadt am Goshun-See.

Natürlich hatte er auch Pao in Terrania kennengelernt, im Raumkapitän Nelson, einer der angesagtesten Bars des Garbus-Distriktes. Schimkos hätte sich von seinem Gehalt allein – er arbeitete derzeit beinahe drei Stunden täglich als Robotrestaurator im Whistler-Museum – seine Wohnung dort nicht leisten können. Aber die Apanage, die ihm seine Mutter ausgesetzt hatte, half aus.

Pao, überirdisch schlank, leicht und lodernd wie eine Flamme, hatte sich eines Tages zu der Crew gesetzt, zu der sich auch Schimkos zählte, sie hatte vom Bourbon getrunken, der hier überreichlich floss, vom Mankai-Spezial-blau, vom Vurguzz und vom Absinth, vom Met und Neo-Liquitiv.

Schimkos hatte ihr zugeschaut, ihren Lippen, die sich an die Gläser legten, ihrem Hals, wenn sie trank.

Aber vor allem hatte er ihren Duft eingeatmet. Ihr dichtes Aroma, das ihren Leib wie ein durchsichtiges Gewebe einhüllte. Roch nur er das, diese Legierung aus Limette, dampfendem Eis und Blut?

Er blickte sich um. Waren die anderen aus der Crew so benommen, so gebannt von diesem Duft wie er?

»Ich kann nicht klagen«, sagte Dunjeeboy eben.

»Dann frag Severin«, riet Allu ihm. »Er hat das Klagen zu einer beispiellosen Kunst entwickelt.«

Nein. Sie waren es nicht. Sie taten, als hätte sich nichts getan, plauderten über ihre alltäglichen Nichtigkeiten, der Zeitvertreib einer goldenen Generation, ihre Gier nach leistungssteigernden Präparaten, obwohl sie, wie ihm gerade aufging, gar nichts leisteten. Schlagartig hörte die Crew auf, ihn zu interessieren. Dunjeeboy, Allu, Severin und die anderen – er gab sie auf, tauschte alle ein gegen Pao.

Pao hatte zu reden begonnen, hatte von dem Zeug erzählt, das bei ihnen im Umlauf war.

»Bei euch? Wo?«, hatte er die Frau mit den überschlanken Armen gefragt, mit dem dunklen Teint und den schwarz verschleierten Augen, die in Begleitung eines hageren, schweigsamen Mannes gekommen war, der sich ab und an über die weißen, kurz geschorenen Haare strich.

Ihr schlanker, fast fragiler Körperbau, die fast feenhafte Schmalheit ihrer Erscheinung – sie hätte eine Ganymedanerin sein können, oder eine genetische Mixtur aus Terraner und Ebar-Doschonin. Terrania war so etwas wie ein genetischer Schmelztiegel. Nicht wenige Reproduktionskliniken verdienten ihr Vermögen damit, in Sachen Erbsubstanz nicht miteinander kompatiblen Partnern bei der Fortpflanzung zu assistieren.

»Ich wohne in Los Angeles«, hatte sie gesagt.

»Ach«, hatte Schimkos geantwortet und vor lauter Enttäuschung gelacht. »Und da hat man besseres Zeug als hier?«

»Anderes. Willst du probieren?«

»Gib her«, hatte er gesagt, und sie hatte gelächelt: »Da müsstest du zu mir kommen. In Terrania ...« Sie machte eine ungewisse Geste, und er hatte genickt, ohne zu wissen warum.

»Los Angeles – das ist ein verschlafenes Nest, oder?«

Sie hatte ihm die Zunge herausgestreckt, lachsfarben und schimmernd, sich zu ihm gebeugt und seinen Arm fast gewichtslos mit den Fingerkuppen ihrer Hand gestreift. »Los Angeles ist alles andere als das. Du wirst sehen.«

»Werde ich das?«

Sie hatte genickt, und so hatte er sie angenommen: die Einladung nach Los Angeles.

Warum auch nicht.

Pao Ghyss.

Seinem ersten Engel war Schimkos noch am LAX begegnet, dem putzigen Raumhafen der Stadt. Dieser Parodie eines Space Ports. Hier landete keines der großen Schiffe, allenfalls kleinere Handelsfrachter oder Raumfähren, die von der Venus oder vom Mars herüberhüpften, der provinzielle Verkehr einer provinziellen Stadt eben. Von einem der zahllosen Monde des Systems. Oder aus einem der ausgehöhlten Trojaner, von Hektor etwa, in dem die Amasii Umbrae hausten, mit offenen Schnittstellen für ihre Positroniken im ausrasierten Nacken.

Schimkos schüttelte sich. Schon außerhalb Terranias war das Leben eine Zumutung. Was aber in den Tiefen des Solsystems brütete, bereitete ihm nur noch Unbehagen.

Er hatte sich umgeschaut nach blassblauhäutigen Venusiern, nach Marsianern und nach den mathematischen Zombies von Hektor.

Dann war ihm der Engel erschienen.

Der Engel mit dem alabasterweißen Leib eines Hermaphroditen und den großen gläsernen Fledermausflügeln war um ihn herumgeflattert und hatte ihn betören wollen, eine Nacht im Standard of All Stars zu verbringen – zu einem eher horrenden denn engelsgleichen Preis.

Schimkos hatte ihn mit einer mürrischen Handbewegung verscheucht.

Kaum war er nun aus dem John's getreten, gesellte sich ein neuer Engel zu ihm. Er ähnelte dem Skelett eines mannsgroßen Vogels, der Schnabel weiß und spitz, die Augenhöhlen wie von einem schwarzen Lack gefüllt, spiegelnde Pfützen.

Die Schwingen schlugen träge wie in einem ausgelaugten Traum.

»Ich heiße Schneeweiß«, sagte der Engel mit einer leicht gutturalen Stimme. »Ich habe dich noch nie gesehen. Du bist zum ersten Mal in meiner Stadt?«

»Ja.« Spiros Schimkos schaute den Engel nicht an und versuchte, sich an ihm vorbeizudrängen. Mehr als lästig, wie man hier mit Touristen umging.

»Wo willst du hin?«, fragte der Engel.

»Nirgendwohin.«

»Ich bin ein Engel«, sagte der Engel. »Ich zeige dir meine Stadt.«

Schimkos seufzte. »Für wen arbeitest du?«, fragte er. »Mach es kurz. Was wollt ihr Jungens mir verkaufen?«

»Ich brauche kein Geld«, antwortete der Skelett-Engel mit dem Vogelschnabel. »Ich brauche gar nichts.«

Schimkos lachte. »Du arbeitest demnach für Gotteslohn. So genügsam bist du also. Sind alle Engel so genügsam hier in Los Angeles?«

Wahrscheinlich nichts als eine kleine technische Spielerei.

»Genügsam sind wir allemal, wir wahren Engel. Ist nicht die Stadt Los Angeles eine Stadt, die mit sich selbst zufrieden sein sollte?«

»Das glaube ich gern«, sagte Schimkos verächtlich. Mit sich selbst zufrieden sein, das war bloß ein anderer Ausdruck für diese Lethargie und Schläfrigkeit, die er in fast allen Städten außer in Terrania gespürt hatte. »Ich werde niemals zufrieden sein«, behauptete er mit einer Überzeugung, von der er nicht wusste, woher er sie nahm.

Der Engel nickte mit dem nackten, weißen Schädel. »O ja«, sagte er, und Schimkos verstand nicht, ob der Engel ihm damit zustimmen wollte oder ihm widersprach.

Schimkos zögerte. Pao ließ ihn warten. Warum die Zeit nicht nutzen und ein wenig Umschau halten in dieser Stadt, in die er nicht wiederkehren würde? Dieses Nest für Engel am Gestade des Pazifischen Ozeans. »Was würdest du mir zeigen, wenn ich es mir von dir zeigen ließe?«

»Den Boulevard der Dämmerung«, erwiderte der Engel, ohne zu zögern.

»Gut«, stimmte Schimkos zu, nachdem er einen Blick auf sein Kom geworfen hatte. Noch immer fast eine Stunde Zeit. Wenn nicht sogar mehr. »Zeig ihn mir.«

Der Engel trat hinter ihn, griff ihm unter die Arme und flog los. Die mächtigen Schwingen flappten; aus den Augenwinkeln meinte Schimkos, Schatten über die Innenseite der Flügel huschen zu sehen, skizzenhafte Zeichnungen. Wahrscheinlich Reste von Reklamefilmen, dachte Schimkos. Vielleicht war der Engel seinem Auftraggeber entlaufen und arbeitete jetzt als Tourismusunternehmer auf eigene Rechnung. Schimkos grinste. Und wer ausgerechnet musste diesem Propagandapiraten in die Fänge geraten? Er, Spiros Schimkos.

Er schaute hinab. Sie überflogen eben das Gelände der Universität mit dem Institut für Lemurische Technologiegeschichte, bald darauf West-Hollywood und die Teergruben von La Brea, deren süßer Duft Schimkos in die Nase stach. Zur Linken sah er die Palmen von Beverly Hills im weißen Licht der Sonne, zur rechten Ganymed-Town, wo sich – der Teufel mochte wissen, wieso – die größte ganymedanische Kolonie auf Terra befand.

Unwillkürlich musste er lächeln, als er die fragil wirkenden Türme des Viertels sah – erinnerten sie nicht tatsächlich an den himmlisch schlanken Körperbau der Ganymedaner? An die jenseitig schöne Statur Paos?

Einige Flügelschläge später setzte der Engel ihn am Ziel ab. Der Boulevard der Dämmerung führte in etwa zwanzig Metern Höhe durch die Stadt, ein fast fünfzig Meter breites Band aus bläulich schimmerndem Terkonit.

»Im Nordwesten liegt San Fernando, der Boulevard führt nach Südosten. Unter uns fließt der Los Angeles River.«

Schimkos schaute durch ein transparentes Auge im Stahl hinab. Der Fluss war von einem durchsichtigen, smaragdenen Grün. Flamingos schritten im Uferschlamm und seihten Krebse aus dem Wasser; zwei oder drei ghandarische Opalfische irrlichterten knapp unterhalb der Wasseroberfläche dahin und lockten mit ihren hypnotischen Leuchtmustern Insekten an.

Spiros Schimkos wandte den Blick ab und schaute zum Horizont des Boulevards. Die Sonne stand an einem fernen Horizont. Ging man Richtung Westen, dem Pazifik zu, schien die Sonne beinahe untergegangen, ein müdes, langsam einschlafendes Auge.

Bewegte man sich dagegen Richtung Osten, dann hatte sich die Sonne eben knapp über den Horizont erhoben, eine kühle Lohe, bereit, ihre Intensität zu entfalten, Licht und Wärme.

Tatsächlich musste es später Nachmittag sein, von Sonnenunter- oder -aufgang über Los Angeles keine Rede. Die wirkliche Sol war am dämmerfarbenen Himmel über dem Boulevard nicht zu sehen. Irgendeine undurchsichtige optische Finesse blendete den wahren Himmel aus und ersetzte ihn durch eine Fläche von unbestimmbarer Färbung, nicht Tag, nicht Nacht. Ein sternenlos leeres Firmament, das in weit geschwungenen Bögen mäandrierte.

»Wie lange währt die Dämmerung hier?«, fragte Spiros Schimkos.

»Ewig«, sagte der Engel.

Spiros Schimkos lachte. Ewig, natürlich. Was sonst.

Sie gingen ostwärts. Schimkos schaute sich um. Tatsächlich war der Boulevard wie die ganze Stadt voller Engel – etliche von ihnen holografische Projektionen, andere Gebilde aus fester Materie, Androiden und Roboter. Manche flogen, schwebten, manche wandelten über die Erde wie Pilger.

Die meisten Engel trugen Werbebotschaften vor, andere verkündeten das Seelenheil dieser oder jener Religion.

Das alles war profan und dumm, und doch übte es mittlerweile eine eigentümliche Faszination auf Schimkos aus. Sie waren auf Terra, ja, aber an einem ganz und gar entlegenen Ort der Erde. Unwillig gegen sich selbst bemerkte Schimkos, dass etwas in ihm das billige Spektakel zu genießen begann, als wäre der Boulevard eine Schnittstelle, an der sich Erde und Himmel, Diesseits und Jenseits trafen und eigentümlich mischten, eine Lagune zwischen den Realitäten.

Nicht nur dass es von den künstlichen Engeln wimmelte. Auch die Einheimischen, die Bewohner der Stadt, erschienen ihm auf dem Boulevard in einem neuen Licht. Es lag eine besondere Aufmerksamkeit in ihren Augen – nicht in den Augen aller, das nicht. Aber doch hier und da und häufig genug, um eine untergründige Stimmung hervorzurufen. Er sah Menschen, die Hyänen bei sich führten, schwere Stöcke in der Hand. Zwei Trommler gingen ihnen voran, sie trugen bunte Röcke, Arme und Beine mit Metallreifen und Medaillons geschmückt; einer von ihnen griff in einen Kübel, schöpfte mit der hohlen Hand Wasser daraus und besprengte die Tiere. Sie boten Pulver, Tränke und Amulette an.

War auch das eine Holografie? Eine Show für Touristen? War er in einen Maskenball geraten, einen Karneval?

Schimkos ließ sich von dem Engel führen, ostwärts.

Merkwürdige Stadt. Merkwürdige Menschen in dieser Stadt. Er sah Pärchen, jung und nackt und von einer brennenden Schönheit, von der Art, mit der man nicht geboren wird, die man von Leibdesignern erwirbt. Er sah Männer in der Uniform der Solaren Flotte aus den vergangenen Zeiten des Imperiums, Stumpen rauchend, eine Flasche Vurguzz in der Hand, wie eben aus dem Feldzug gegen die Meister der Insel heimkehrend. Und er sah Engel über Engel.

Aber was immer er sah, es schien ihm wie mit einem beinahe unsichtbaren Schleier überzogen, so, als läge dahinter eine ganz andere Wirklichkeit, die sich ihm noch nicht offenbaren wollte.

In der Ferne stachen die Laserfinger der Gipfelstadt des Mount San Antonio in den Himmel wie Wegweiser. Meinten sie ihn?

Ambulante Aras boten dem Vernehmen nach wundertätige Präparate an oder den kleinen chirurgischen Schnitt für ein markanteres Gesicht oder ebenmäßigere Züge. Eine gatasische Garküche versprach Naschereien, einige Naats musizierten auf erstaunlich filigranen Instrumenten.

Sein Engel, der sich Schneeweiß nannte, sah Schimkos, wie ihm schien, aufmerksam an.

Schimkos schüttelte den Kopf, als könnte er sich so aus Schneeweiß' Blick lösen. Er spürte es deutlich: Etwas ging vor in dieser Stadt. Aber was? Sollte er den Engel fragen? Wartete der Engel vielleicht nur darauf, dass er ihn fragte? Würde er ihm antworten, alle Geheimnisse von Los Angeles anvertrauen?

Er hätte sich vielleicht besser in ein Hotel begeben und dort auf Pao gewartet. Er war müde. Genau, das war des Rätsels Lösung – einfach und entzaubernd: Er war nichts als müde, übermüdet, und die ewige Dämmerung des Boulevards forcierte diese Müdigkeit.

Dennoch folgte er dem Engel weiter über den Boulevard.

Endlich meldete sich Pao; sie war im John's eingetroffen und wartete dort auf ihn.

»Ich muss zurück«, teilte er Schneeweiß mit.

»Gewiss«, sagte der Engel und hob seinen beinernen Schnabel, als ob er witterte. »Du musst zurück. Also werde ich dich tragen.«

»Nein«, antwortete Schimkos »Ich kann selbst gehen.«

»Ich werde dich tragen«, wiederholte der Engel, trat hinter ihn und griff ihm unter die Arme. Schimkos ließ ihn gewähren. Da ich müde bin, dachte er, ist es vielleicht gut.

Und der Engel trug ihn den Boulevard der Dämmerung entlang zurück Richtung Westen.

Er setzte Spiros Schimkos vor der Tür des John's ab. »Wir sind also da«, sagte Schimkos. »Bin ich dir etwas schuldig?«

»Nein«, antwortete der Engel. »Ich arbeite, wenn ich dir glauben darf, für Gotteslohn.«

Schimkos lachte und ließ den Engel stehen. Für einen Moment hatte er das verrückte Gefühl, dadurch seinem irgendwie richtungslosen Leben eine besondere Wendung zu geben. Er hielt inne, schaute über die Schulter zurück; der Engel, der sich Schneeweiß nannte, war schon fort.

Schimkos betrat das Gasthaus. Der Saal war voller als bei seinem ersten Besuch vor – ja, vor wie lange? Einer halben Stunde vielleicht? Er schaute auf seine Uhr. Nein. Über drei Stunden waren vergangen. Über drei Stunden hatte Pao ihn warten lassen. Über drei Stunden war er mit dem Engel über den Boulevard der Dämmerung flaniert.

Wie die Zeit verflogen war.

Wie herzlos lange sie ihn hatte warten lassen.

Er wäre gerne wütend geworden, aber das misslang. Denn dort saß sie. Sie hatte die Füße, die wieder nur in der Gazefolie steckten, auf den Tisch gelegt und winkte ihm. Er sah den Mann erst, als er ihren Tisch erreicht hatte. Es war der Hagere mit dem Bürstenhaarschnitt, der sie schon in Terrania begleitet hatte und der nun neben ihr saß.

»Wer ist das?«, fragte Schimkos ohne jede Höflichkeit und wies mit dem Kinn auf Paos Begleiter. Ihren Paladin.

»Basil«, stellte sie ihn vor. Schimkos fand im Klang ihrer Stimme keinen Anhaltspunkt, wie sie tatsächlich zu diesem Mann stand.

»Belästigt er dich?«, fragte er.

»Niemand belästigt mich.« Sie lachte und versank für einige Augenblicke in die Betrachtung ihrer Zehen, die sie in der durchsichtigen Lauffolie spreizte.

Schimkos sah ihr zu. Es war ein merkwürdig inniger Moment. Wie ein gemeinsames Aufwachen nach einer Nacht voller einander verschwiegener animalischer Träume. Träume, in denen es keine Raumschiffe gab und keine Städte, keine Zivilisation, nur Hunger und Haut und Begehren. Er spürte, wie ihre Aura wieder von ihm Besitz ergriff, ihr Duft nach Eis und Blut und frischer Limette.

»Geh weg«, forderte Schimkos den Mann auf.

Zu seiner Überraschung stand der Hagere auf und entfernte sich grußlos.

Schimkos setzte sich. »Ich bin also nach Los Angeles gekommen«, sagte er überflüssigerweise.

»Natürlich. Warum auch nicht«, erwiderte Pao. »Wie gefällt dir die Stadt?«

»Etwas stimmt nicht mit ihr.«

»Was stimmt nicht mit ihr, deiner Meinung nach?«

»Ich weiß es noch nicht.«

Pao wandte sich von ihm ab und richtete ihre Aufmerksamkeit auf die Holoszene, für die das Gasthaus berühmt war. Rhodan sagte soeben zu John Marshall: »Sie sind der Gedankenleser, Mr. Marshall? Sie saßen neben mir am Tisch und fingen meine Gedanken auf. Es ist schon gefährlich, seine Gedanken frei spazieren gehen zu lassen.«

Pao stieß verächtlich die Luft aus. »Das ist alles geschönt. Weißt du, dass der echte Rhodan damals maskiert war? Er war ja in geheimer Mission unterwegs, ein Deserteur und Staatsfeind. Ein gefährlicher Krimineller. Er hatte Homer G. Adams die Flucht aus dem Gefängnis ermöglicht, einem verurteilten Wirtschaftsverbrecher.«

Schimkos nickte desinteressiert. »Mag sein. Freust du dich, dass ich gekommen bin?«

Die Frau betrachtete ihn eine Weile. Dann schaute sie wieder Richtung Rhodan. Dieser sagte: »Veränderung der Erbmasse, meist erblich. Der Strahlungseinfluss wirkte auf Ihr embryonales Gehirn, bevor Sie geboren wurden.«

»Findest du das wirklich spannend?«, fragte Schimkos und spürte etwas wie Eifersucht – Eifersucht auf ein Hologramm von Perry Rhodan!

»Spannend? Sehr sogar.« Pao legte den Zeigefinger über die Lippen. »Hör jetzt genau zu!«

Die Szenerie hatte sich bereits wieder verändert. Rhodan saß neben dem wie entrückt wirkenden Marshall und sagte ins Off der Szene, als könnte er über Zeit und Raum hinaussehen, hinausdenken: »Das war meine Zukunftsvision: Mutanten. Eine völlig neue Perspektive. Wenn es mir gelang, die fähigsten natürlichen Mutanten der Erde zu finden und für mich zu verpflichten, konnte ich eine Truppe aufstellen, die nicht zu schlagen war.«

Pao seufzte. »Was meinst du?«

»Was ich meine? Worüber?«

»Über diese Zukunftsvision natürlich.«

»Was soll das? Sind wir hier, um über Perry Rhodan zu sprechen? Über das Mutantenkorps des alten Solaren Imperiums?«

»Was hältst du von Perry Rhodan? Nicht von diesem Holo natürlich, sondern von dem leibhaftigen.«

Schimkos zuckte mit der Achsel. »Er ist eben da. Immer da gewesen. Unvermeidlich.«

»Und seine Zukunftsvision? Das, was er Marshall gesagt hat?«

»Das hat er eben gesagt. Ein Einfall. Wie ein Kick vom Vurguzz. Solche Einfälle gehen eben unter im Alltag.«

»Oder sie werden verraten, nicht wahr?«

»Mag sein«, gab er ohne jede Begeisterung zu und fragte sich, was er hier tat. Was tat er in diesem Gasthaus, was hatte er überhaupt in Los Angeles verloren?

Widerwillig blies er die Luft durch die Nase aus, als könnte er damit die ganze Pao aus sich austreiben. Es funktionierte nicht. Sofort war eine Lücke in seiner Wahrnehmung, ein Riss. Er atmete sie tief ein, Limette und Eis und den Beigeschmack einer blutenden Wunde.

Pao musterte ihn amüsiert. »Du willst mich lieber küssen?«

Er lachte. »Das wäre besser, als noch einmal das Holo zu sehen.« Rhodan und Marshall waren eben verschwunden und es würde nicht lange dauern, da würde Rhodan wieder durch die Tür treten, und das Spiel würde von vorn beginnen.

Pao erhob sich, ging um den Tisch, zog einen anderen Stuhl herbei und setzte sich eng neben Schimkos. Sie legte ihren Kopf schräg und küsste ihn eine Weile lang.

Dann nahm sie ihren Kopf zurück und betrachtete sein Gesicht. »So ist das«, sagte sie.

Er nickte. Was sollte er sagen.

»Warte«, bat sie. »Ich habe dir doch von dem Zeug erzählt, das wir hier haben, ja? Dem Tau-acht.«

»Du hast nicht erzählt, dass es Tau-acht heißt.«

»Hab ich das nicht?«, murmelte sie geistesabwesend. »Doch, Tau-acht. So heißt es.« Sie öffnete ihre Hand, die sie zur Faust geballt hatte. In der Hand hielt sie eine schmale Dose. Sie tippte den Deckel an, der sich daraufhin mit einem ganz leisen Geräusch hob und dann leicht zur Seite drehte. Schimkos sah, dass die Dose eine winzige Menge eines feinen, kristallinen Pulvers enthielt. Die Pulverstäubchen opalisierten vom Blauen ins Grüne.

Mädchenkram, dachte Schimkos.

Pao benetzte mit der Zungenspitze ihren Zeigefinger und stippte ihn behutsam in den unwirklich feinen Stoff. Dann fuhr sie sich mit der Kuppe des Zeigefingers über die Lippen. »Küss mich noch einmal«, sagte sie.

Sie schmeckte anders als eben. Ein wenig bitter, aber auf sonderbare Weise belebend. Ihm war, als gingen ihm die Augen auf – für ihre unsägliche Schönheit, für die alles andere ausblendende Vitalität ihres Leibes, für den berauschenden Hauch ihres Atems.

Als sie ihren Kopf zurückbog, griff er mit den Händen nach ihren Wangen, um sie zurückzuziehen, aber sie entwand sich ihm lachend. »Gehen wir spazieren.«

»Wozu?«, fragte er.

»Ich mag den Sternenhimmel sehen.«

Er wehrte ab. »Ich komme nicht mit. Es sei denn, du ...«

Sie lachte, beugte sich über ihn und küsste ihn wieder. Jeder Widerstand brannte nieder. »Was bist du?«, fragte er.

»Honovin«, sagte sie.

Er schüttelte den Kopf und folgte ihr. Er verstand sie nicht. Und dennoch hatte sie sich ihm ins Leben gesenkt wie ein Findling, unverrückbar.

Draußen vor dem John's. Der Duft der Nacht.

Die Sterne standen über der Stadt, aber so, wie sie dort standen, hatte er sie noch nie gesehen. Er spürte, wie er die Augen aufriss, wie sich sein Mund öffnete. Ihm war, als hätten sich ihm die Gestirne geöffnet, als wären sie ihm unsäglich nahe gerückt, als müssten sie jeden Augenblick in ihn eindringen wie sanfte Geschosse und in ihm versinken.

Ihr Licht überflutete ihn, doch blendete es ihn nicht. Im Gegenteil: Es erleuchtete ihn. Er sah das Band der Milchstraße, in die Milliarden Einzelstücke zerlegt; er sah die Venus und meinte, die Hitze zu spüren, die aus ihren Dschungeln stieg; und er sah – und diesen vor allem – den Jupiter, diese gewaltige, übermächtige Welt. Schon dem bloßen Auge erschien Jupiter normalerweise als eigenartiger Planet, eine goldgelbe Welt inmitten der weißen Gestirne. Aber nun sah Schimkos ihn genauer. Er sah den Wirbel des Roten Sturms, sah die belebten Bälle seiner Trabanten, die feuerspeiende Io, den ozeanbergenden Mond Europa, aus Eisen und Stein Kallisto, und Ganymed mit den Atmosphärenkuppeln seiner Städte, diesen Hemisphären voller Sauerstoff.

Feuer, Wasser, Erde, Luft – warum habe ich das nie bemerkt?

»Jetzt«, flüsterte Pao ganz nah bei seinem Ohr, »wirst du doch manches bemerken.«

»Hast du meine Gedanken gelesen?«, fragte er.

»Nein«, sagte sie. »Ich habe sie vorausgeahnt.« Er spürte: Das war kein Scherz. »Willst du nicht, dass ich deine Gedanken ahne?«

»Tu's«, erwiderte er leise. Was sollte das heißen? War sie eine präkognitive Person? Sein Interesse verlor sie, als er sich in den Anblick Jupiters vertiefte. Er sah die Mäntel seiner Wolkenbänder und erkannte, dass sie Schleier waren, und das war gut so.

Denn in seinem Inneren war etwas, bereitete sich etwas vor, etwas Großes, alles Umwälzendes.

Etwas, das – wie er mit einem Anflug von Scham erkannte – nur Eingeweihten anvertraut gehörte.

»Eingeweihten wie dir«, sagte Pao.

Die Präkog.

Sie hatte die Dose wieder geöffnet, benetzte ihren Finger und führte den Finger an seine Lippen. »Aufmachen«, sagte sie.

Er öffnete seinen Mund. Sie strich mit der Kuppe des Zeigefingers über seine Zunge.

Es dauerte nur einen Wimpernschlag. Dann erlebte er etwas wie eine Explosion der Sinne, eine schrankenlose Entfaltung seiner selbst.

Er rang nach Atem.

Jupiter stand am Nachthimmel wie ein Regent. Der Planet war ihm so gegenwärtig, dass er durch seine Wolkenbänder zu schauen meinte. Meinte? Nein, er schaute hindurch. Er entdeckte, was in den Tiefen der Jupiteratmosphäre trieb:

Er sah einen gewaltigen Körper, einer Schildkröte nicht unähnlich, aber von den Ausmaßen eines terranischen Ultraschlachtschiffes. Der Leib aus Stahl bewegte sich allmählich durch die Etagen des jupiteranischen Gasozeans, aufmerksam und forschend. Seine vier Beine, jedes von ihnen etliche Hundert Meter lang, trieben durch den Gasozean, die Fluten aus Wasserstoff und Helium, dem Urstoff der Schöpfung. Die Auswüchse des Gebildes tasteten, suchten und fanden. Sein kugelrunder Kopf saß auf einem eisernen Hals, starr wie die Galionsfigur eines archaischen Wasserschiffes.

Vage kam ihm der Riesenleib bekannt vor. War das nicht eine der Faktoreien, wie sie das Syndikat der Kristallfischer betrieb? Wie hießen sie noch? Der Name war ihm entfallen. Aber auf der Hülle des halbkugeligen Leibes konnte er die fast verwitterten Buchstaben lesen:

MERLIN

Die neueste und die größte der Faktoreien.

»Siehst du den Sturm?«, fragte Pao.

»Was?«, sagte er, ein wenig ärgerlich über die Ablenkung. Die Faktorei versank. Der Sturm? Er schaute sich um. Ja, er sah den Sturm nicht bloß, ihm war, als wanderten seine Blicke durch die endlose Landschaft des Zyklons.

Er hatte sich um dieses Phänomen nie gekümmert und wusste nichts über seine Maße.

»Er misst fast fünfundzwanzigtausend Kilometer der Länge nach, er ist fast vierzehntausend Kilometer breit«, erläuterte Pao. »Größer ist der Große Rote Fleck noch nie gewesen. Und roter ist er auch noch nie gewesen.«

»Er verändert seine Farbe?«

»Ja, natürlich.«

Er versenkte sich in den Großen Roten Fleck, den Jahrtausendsturm.

»Wusstest du, dass der Sturm sich vor einigen Jahrhunderten begonnen hatte zu legen, bis die Liga des Jupitersystems – also die Terraner, die auf den Monden des Jupiters wohnten und in der Atmosphäre des Riesenplaneten – ihn wieder entfachte, als Wahrzeichen ihrer gemeinsamen Welt?«

Schimkos machte eine unbestimmte Geste. Nein, er hatte es nicht gewusst. Die Planeten des Solsystems erschienen ihm exotischer als die Welten, die er hin und wieder besucht hatte, als Ferrol, als Topsid, sogar als Arkon.

Nun hatte er das Gefühl, Jupiter schriebe sich ein in seine Gedanken, eine allmähliche, aber sehr nachdrückliche Gravur. Wie mit neuen Augen gewann Schimkos Einblick in die thermische Struktur des Zyklons, seine kühle Peripherie, seinen um einige Grad wärmeren Kern. Er sah die heißen Gase aufsteigen, die abgekühlten Gase über die Ränder des Wirbels treten wie eine überkochende Milch aus einer Schale und dann in die tieferen Schichten der Atmosphäre absinken.

»Sehe ich das wirklich?«, fragte er. »Oder spinne ich?«

»Was meinst du?«

Er prüfte sich. War er berauscht? Hatte er eine Halluzination?

Nein. Alles war zu real, zu gegenständlich.

Gerade als er begann, sich seiner Sache sicher zu sein, entzog sich Jupiter, entrückte der Sternenhimmel seinen Augen. Er sah die Sterne wieder als unbedeutende Lichterscheinungen. Warum? Was hatte er getan?

Er sah Pao fragend an. Wie war es jetzt mit ihren präkognitiven Fähigkeiten bestellt? Hatte sie vorausgeahnt, was mit ihm geschehen würde?

Er sah sie von der Seite her an, küsste probeweise ihre Wange. Sie schmeckte wächsern und abweisend, wie eine Bananenschale. Sie schien seinen Kuss nicht zu bemerken.

Sie schien ihn selbst nicht zu bemerken.

Einen furchtbar bodenlosen Augenblick zweifelte er selbst an seiner Existenz, so als gäbe es ihn nur in ihrem Bewusstsein. Eine fahle Spiegelung ihrer Tagträume.

»Wir gehen in meine Wohnung«, entschied sie.

Es hätte ihn nicht gewundert, wenn sie einen Engel herbeigerufen hätte, sie und ihn fortzutragen.

Sie nahmen ein Gleitertaxi. Das Taxi unternahm einen erfolglosen Versuch, seine beiden Gäste in eine Konversation zu verstricken. Es flog sie auf Paos Anordnung hin Richtung Südosten. Schimkos schaute aus der Kanzel; das Firmament weit und unzugänglich. Einmal glaubte er, einen Schwarm Vögel zu sehen, doch als der Gleiter dem Schwarm näher kam, sah er, dass es Engel waren, die sich mit sparsamen Schlägen ihrer Fittiche durch die Nacht bewegten.

Wohin? Was hatten sie hier verloren, hoch oben in der Nachtluft und allen Menschen fern, die sie doch erbaut oder gezüchtet hatten, zu ganz profanen Zwecken?

Wieder befiel ihn das Gefühl, etwas ginge vor in dieser Stadt, und er könnte den Sinn hinter allem entdecken, wenn es ihm bloß gelänge, die Chiffren ihrer Flügelschläge zu enträtseln, ihres Formationsflugs. Hatte nicht alles etwas zu bedeuten? War nicht alles voller Zeichen und Hinweise?

Schon glaubte er zu verstehen, doch dann drehte der Engelsschwarm ab, und Spiros Schimkos schloss erschöpft die Augen.

Das Taxi flog unbeirrt weiter.

»Woher kommen die Engel?«, fragte Schimkos das Taxi.

»Soweit ich mich entsinne, waren sie immer schon da.«

»Scheiße«, sagte Schimkos. Wie alt würde der Gleiter schon sein? Einhundert Jahre? Zweihundert?

Schimkos sah Pao an.

»Die Engel?«, fragte sie. »Was wundert dich an ihnen? Das ist die Stadt der Engel. Die Engel sind ihr Wappen. Ihr Sinnbild.«

»Sie sind künstlich«, sagte Schimkos. »Irgendwer hat sie gemacht.«

Pao lächelte abwesend und fuhr sich über die Augen. »Die meisten ja, ganz sicher. Aber manche meinen, es hätten sich irgendwann auch biogene Wesen daruntergemischt. Eine andere Sternennation, weißt du.«

Schimkos lachte ungläubig. »Aliens, die am Liga-Dienst vorbei Terra infiltriert hätten?«

»Infiltriert? Vielleicht sind sie einfach eingewandert, mit Zustimmung der Regierung.«

»Aber ohne dass man die Bevölkerung informiert hätte? Absurd.«

»Sag das nicht. Es wäre nicht das erste Mal, dass die Regierung etwas in die Wege geleitet hätte, ohne uns vorab darüber zu informieren. Die Regierung, die Minister, der Resident.«

Er nickte. Sie hatte wohl Recht.

»Außerdem«, fuhr Pao fort, »könnte es doch sein, dass der Liga-Dienst weder allmächtig noch allwissend ist. Und dann ...«

Er nickte wieder. Ja, dann wäre es möglich. Er blickte aus der Kanzel, aber er hatte den Schwarm längst aus den Augen verloren.

Die Informationspolitik des Liga-Dienstes, der Regierung ... Schimkos hatte nie Anlass gesehen, Henrike Ybarri, der Ersten Terranerin, zu misstrauen. Nicht dass er sie gewählt hätte – Schimkos konnte Wahlen nichts abgewinnen. Er fühlte sein Leben wohl verwahrt von den großen, positronischen Maschinen, die über seine Gesundheit wachten, seinen Wohlstand, die Sicherheit seiner Reiserouten. Und er hatte es immer als eine Art Gegenleistung begriffen, im Whistler-Museum tätig zu sein, wo die Ahnen der aktuellen Rechner und künstlichen Intelligenzen ein Refugium hatten.

Er schüttelte den Gedanken ab.

Dort, wo der Rio Hondo in den Los Angeles River floss, erhoben sich zehn oder zwölf himmelhohe Konstruktionen aus Stahlgeflecht. Fragil wirkende Brücken verbanden die einzelnen Türme. In den Geflechten hingen ovale, kugel- und würfelförmige Zellen – die Wohneinheiten, offenbar teilmobil installiert. Einige Zellen sanken, andere stiegen. Manche rotierten gemächlich in ihren stählernen Fassungen.

»Da wohnst du?«, fragte Schimkos.

»Die New Watts Towers«, murmelte sie.

Er fühlte sich leer, leblos, ausgehöhlt, desinteressiert an allem.

Auch an Pao?