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Schwarzer Regen

Der Horror wird Realität – ein tödlicher Anschlag auf eine deutsche Großstadt. Auch der Sohn des Ex-Kommissars Lennard Pauly ist unter den tausenden von Opfern. Als Pauly bei einemDer Überwachungsjob auf brisante Informationen stößt, beginnt er, an der offiziellen Erklärung eines islamistischen Attentats zu zweifeln. Während das Land von einem Feuer aus Hass und Gewalt verzehrt wird, sucht er die Wahrheit. Ist es möglich, dass die, die vom Zorn über den Anschlag profitieren, die eigentlichen Drahtzieher sind?

Der Duft

Das Böse ist stärker als der Verstand

Während Marie Escher das Zukunftspotential einer Biotech-Firma analysiert, kommt es zu einem blutigen Zwischenfall. Um die Hintergründe zu klären, reist sie mit ihrem Kollegen Rafael nach Uganda. Hier in der Wildnis Afrikas aber gelten andere Regeln, denn gegen manche Sinneseindrücke ist der Verstand völlig machtlos. Die beiden müssen um ihr Leben kämpfen und wissen: Sie allein können die Welt vor dem Chaos bewahren.

Karl Olsberg

Schwarzer Regen
Der Duft

Zwei Thriller in einem E-Book

Prolog

In der Mitte des leeren Hangars stand ein einzelner Tisch wie eine Insel des Lichts in einem Meer von Dunkelheit. Trotz der runden Brille und des pausbäckigen Gesichts wirkten die Züge des Mannes, der daran saß, im Licht der Stehlampe hart, beinahe dämonisch. »Oberst Markov, setzen Sie sich bitte!«

Markov warf einen misstrauischen Blick auf das mit einem schwarzen Tuch verhüllte, rollbare Metallgestell, das neben dem Schreibtisch stand. Sein Gegenüber liebte offenbar melodramatische Auftritte.

Er löste sich von den beiden Militärpolizisten, die ihn hierher eskortiert hatten, als sei er ein Spion, und machte zwei Schritte vor. »Was soll das?«, schnauzte er. »Was fällt Ihnen ein, mich so zu behandeln? Immerhin bin ich immer noch der Kommandant dieses Stützpunkts! Diese Respektlosigkeit wird Sie teuer zu stehen kommen!« Dass er eigentlich seit gestern im Urlaub sein wollte und seinem Enkelsohn Maxim für heute versprochen hatte, mit ihm angeln zu gehen, erwähnte er nicht.

Ein dünnes Lächeln umspielte die schmalen Lippen des Mannes. Er konnte kaum halb so alt sein wie Markov, aber er schien nicht im mindesten beeindruckt. »Setzen Sie sich!«, wiederholte er ruhig.

Markov war nervös, obwohl er keinen Grund dazu hatte. Die Föderale Agentur für Atomenergie Russlands, genannt Rosatom, überprüfte seinen Standort regelmäßig, und es hatte nie Beanstandungen gegeben. Er hatte seinen Laden im Griff. Es hatte im letzten Jahr nicht mal eine ernste Schlägerei gegeben, geschweige denn grobe Verstöße gegen die Vorschriften. Was also sollte dieses Schmierentheater?

Wahrscheinlich war der Grünschnabel da vor ihm neu in der Behörde und spielte sich bloß auf, um sich Respekt zu verschaffen. Vielleicht wollte er Markov auch erpressen. Selbst wenn alles in Ordnung war, konnte die Behörde eine Menge Scherereien machen. Möglicherweise hoffte er auf ein Schweigegeld. Aber da war er bei Markov, der Bestechlichkeit aus tiefster Seele verabscheute, an den Falschen geraten. Sollte die Rosatom ruhig die ganze Einheit auf den Kopf stellen – die Erbsenzähler aus Moskau würden nicht mal eine leere Wodkaflasche finden.

Er überlegte kurz, ob er die Anweisung ignorieren und stehen bleiben sollte, aber das hätte nur wie eine alberne Trotzreaktion gewirkt. Also setzte er sich auf den einfachen, unbequemen Holzstuhl. Er bemühte sich, entspannt zu lächeln. »Also, was wollen Sie von mir?«

»Über wie viele nukleare Gefechtsköpfe verfügt Ihre Einheit?«, fragte der Mann von der Rosatom. Er hatte es bisher nicht für nötig befunden, seinen Namen mitzuteilen. Aber das machte nichts – Markov würde auch so herausbekommen, wie der Typ hieß, und ihm die Hölle heiß machen. Er hatte sehr gute Kontakte ins Ministerium.

»Neunzehn«, antwortete er ohne zu zögern und sparte sich den Hinweis, dass selbst die CIA und die Internationale Atomenergiebehörde IAEO diese Information besaßen.

Der Mann von der Rosatom sah auf einen Zettel, als müsse er die Zahl überprüfen. Er nickte langsam. »Und in welchem Zustand sind diese Waffen?«

Markov erlaubte sich ein Lächeln. »In einem einwandfreien Zustand. Er wird regelmäßig überprüft.«

»Wann ist der einwandfreie Zustand der Waffen zuletzt überprüft worden?«

»Heute Morgen 6:30 Uhr. Die Sicherheitskontrollen finden zweimal täglich statt.«

Der Mann nickte wieder. »Was genau wird bei diesen Sicherheitskontrollen überprüft?«

»Einsatzbereitschaft und Schutz vor unberechtigtem Zugriff«, sagte Markov wie aus der Pistole geschossen. Das war das Mantra, das er seinen Leuten permanent einbläute. Immerhin hatten sie es hier mit den gefährlichsten Waffen zu tun, die es gab. Seine Einheit verfügte über 19 Langstreckenraketen des Typs Topol-M, von denen jede eine Reichweite von mehr als 10 000 Kilometern hatte und mit einem nuklearen Gefechtskopf ausgestattet war. Ihre Aufgabe war es, im Fall eines Nuklearangriffs eine schnelle und effektive Antwort zu garantieren und so einen Aggressor abzuschrecken – so unwahrscheinlich dieser Fall seit dem Ende des Kalten Krieges auch geworden sein mochte.

»Wie wird die Einsatzbereitschaft überprüft?«

Erleichterung machte sich in Markov breit. Er fühlte sich ein wenig wie in einer Prüfung auf der Militärakademie. Offenbar wollte die Rosatom nur wissen, ob er es mit den Sicherheitskontrollen auch wirklich genau nahm. Sie befragten ihn und sein Personal unabhängig voneinander, um sicherzugehen, dass einheitliche Standards herrschten. Das ganze Theater mit dem abgedunkelten Hangar diente nur dazu, seine Leute zu beeindrucken.

»Die Waffen sind an ein elektronisches Kontrollsystem angeschlossen. Der Zustand der Zündelektronik wird automatisch überprüft.« Er erlaubte sich ein Lächeln, kaum weniger dünn als das des Moskauers vorhin. »Immerhin können wir ja nicht ausprobieren, ob die Sprengköpfe noch explodieren, oder?«

»Und das Plutonium?«

Markov blinzelte kurz. Worauf wollte der Mann hinaus? »Was soll damit sein? Erwarten Sie von mir, dass ich überprüfe, ob es noch radioaktiv ist? Das Zeug hat eine Halbwertzeit von vierundzwanzigtausend Jahren!«

Anstatt eine Antwort zu geben, stand der Mann auf und zog das schwarze Tuch von dem Gestell neben dem Schreibtisch. Darunter kam ein Metallgerüst auf Rollen zum Vorschein, in das eine komplizierte, konisch zulaufende Apparatur eingehängt war. Markov erkannte sofort die Zündelektronik, deren Schutzabdeckung entfernt worden war, und die Drähte, die zu den Sprengzündern führten. Im Einsatzfall brachten sie konventionellen Sprengstoff am Rand einer kugelförmigen Hülle zur Explosion, der den äußeren Plutoniummantel implodieren lassen und das hochangereicherte Material im Sprengkopf bis weit über die kritische Masse hinaus verdichten würde. Eine nukleare Kettenreaktion mit einer Sprengkraft von 550 000 Tonnen TNT, beinahe dem Fünfzigfachen der Hiroshima-Bombe, wäre die Folge.

Markov sprang auf. »Sind Sie vollkommen wahnsinnig?«, schrie er. »Sie haben gegen mindestens fünfzehn Sicherheitsvorschriften und drei Gesetze verstoßen, indem Sie den Gefechtskopf hierher in einen ungeschützten Flugzeughangar gebracht haben! Was, wenn der Standort jetzt angegriffen wird? Was, wenn Terroristen hier eindringen und den Gefechtskopf stehlen? Und außerdem strahlt das Zeug wie ein Politiker vor der Wahl, verdammt noch mal! Ich habe keine Lust, kurz vor meiner Pensionierung noch an Leukämie zu erkranken!«

»Setzen Sie sich bitte«, sagte der Mann von der Rosatom ohne das geringste Zeichen der Beunruhigung. Entweder war er völlig naiv und blöde, oder …

Schweißperlen traten auf Markovs Stirn, als ihm die Bedeutung der Anwesenheit der Bombe und der merkwürdigen Fragen des Mannes klar wurde. »Das … das ist eine Attrappe, oder?«

Der Mann aus Moskau nickte nur, ohne zu lächeln.

»Und warum haben Sie die hierhergebracht?«

»Sie sind ein intelligenter Mann, Oberst. Sie kennen die Antwort längst.«

Markov schluckte. »Wie viele?«

»Drei.«

Er zuckte zusammen. Drei! »Wann?«

»Ich hatte gehofft, das von Ihnen zu erfahren.«

Markov stützte den Kopf auf die Hände. Er schwieg einen Moment. Er brachte es nicht fertig, den Mann anzusehen. »Ich … ich hatte keine Ahnung«, sagte er schließlich. Seine Stimme klang dünn und brüchig.

»Ich glaube Ihnen«, sagte der Fremde. Seine Stimme klang beinahe bedauernd. »Aber ich fürchte, das wird Ihnen wenig nützen.«

Markov fühlte sich, als sei sein Körper bereits vollkommen verstrahlt. Ihm war übel, und ein tonnenschweres Gewicht schien ihn in den harten Holzstuhl zu drücken. »Ich … ich bin seit dreieinhalb Jahren der Kommandant hier«, erklärte er, obwohl er sicher war, dass die Rosatom das genau wusste. »Vor mir war es Generalmajor Oljakov. Er leitet jetzt die Abteilung für strategische Planung im Verteidigungsministerium.«

»General Oljakov hat sich vor drei Tagen umgebracht«, sagte der Moskauer ohne spürbare Emotion. »Zumindest deuten die äußeren Umstände auf Selbstmord hin. Wir schließen ein Fremdverschulden aber nicht aus.«

»Deshalb also die unangekündigte Überprüfung«, sagte Markov.

Der Mann nickte. »Wir halten es für wahrscheinlich, dass die Gefechtsköpfe bereits vor mehr als fünf Jahren ausgetauscht wurden.«

»Trotzdem wird man mich zur Rechenschaft ziehen«, sagte Markov mehr zu sich selbst. »Ich hätte jede dieser verdammten Höllenmaschinen bei meinem Dienstantritt auseinanderbauen und hineinsehen sollen! Was haben die da rein getan, damit die Gewichtskontrolle nicht anschlägt? Blei?«

»Schwach angereichertes Uran. Selbst mit einem Geigerzähler kann man die Attrappe kaum von einem echten Sprengkopf unterscheiden.«

Also strahlte die Attrappe doch radioaktiv. Der Mann aus Moskau hatte entweder gute Nerven, oder er trug unter seinem glattgebügelten Anzug einen Bleischutz. Verdammtes Arschloch!

»Kann ich jetzt gehen?«

»Oberst Markov, Sie stehen ab sofort unter Arrest. Ihnen wird vorgeworfen, gegen die Vorschriften zur Sicherung nuklearer Waffen sowie gegen das Waffengesetz verstoßen zu haben.«

Markov sprang auf, so dass sein Stuhl polternd umfiel. Das Geräusch hallte in dem leeren Hangar lange nach. »Aber Sie haben doch gerade gesagt, Sie glauben mir, dass ich von der Sache nichts wusste! Dass Oljakov sich umgebracht hat! Dass der Austausch der echten Gefechtsköpfe gegen diese Attrappen lange vor meiner Zeit hier geschehen ist!«

»Das ist bis jetzt meine Theorie. Aber die Untersuchung ist noch nicht abgeschlossen, und das Militärgericht wird sich am Ende ein eigenes Urteil bilden.« Der Mann aus Moskau nickte kurz den beiden Militärpolizisten zu, die die ganze Zeit unbeteiligt hinter Markov gestanden hatten. »Nehmen Sie den Oberst in Gewahrsam!«

t-

1.

Lennard Pauly hob das Fernglas. Er war durch einen Vorhang und eine große Topfpflanze vor Blicken von außen geschützt. Von seiner Position aus konnte er den Innenhof des wie ein U geformten Wohnblocks und die Fenster des gegenüberliegenden Flügels gut überblicken.

Im achten Stock saß die alte Frau Zengeler an ihrem Küchenfenster und löste wie immer ein Kreuzworträtsel. Sie tat es mit einer verbissenen Ernsthaftigkeit, als hinge ihre Rente davon ab, dass sie auch den letzten Begriff herausbekam. Sie sah nie in ein Lexikon, rief nie jemanden an, um zu fragen. Manchmal saß sie eine Viertelstunde reglos da und starrte auf die Zeitschrift vor sich, bis sie endlich den Stift in die Hand nahm und etwas hinkritzelte. Dann löste sich ihre Anspannung für einen Augenblick, und über das runzlige Gesicht floss ein zufriedener Ausdruck, der jedoch nie länger als ein paar Sekunden anhielt.

In der Etage darunter hängte eine Frau die Wäsche für ihre siebenköpfige Familie auf den Balkon. Sie waren erst vor kurzem hergezogen, und Lennard hatte sich den neuen Namen auf dem Klingelschild noch nicht notiert. Die Frau war nicht gerade hübsch, mit plumper Figur, dunkler Haut und krausen schwarzen Haaren, die sich durch das Gummiband an ihrem Hinterkopf kaum bändigen ließen. Doch ihre Bewegungen waren schnell und geschickt, zeugten von der Kompetenz einer Mutter, die ihr enormes Arbeitspensum nur bewältigen konnte, wenn sie äußerst effizient vorging. Sie schaffte es immer, den Haushalt in Ordnung zu bringen, bevor ihre fünf Kinder aus der Schule und ihr Mann von der Frühschicht nach Hause kamen. Danach ging sie selbst arbeiten, wohin, wusste Lennard noch nicht. Ihr Mann verbrachte den Rest des Tages meist vor dem Fernseher, während die Kinder ihre Hausaufgaben machten, draußen Fußball spielten oder sich zankten. Eine ganz normale, intakte Familie.

Ganz anders ihre Nachbarn, ein junges Paar, das sich permanent stritt. Die junge Frau hatte oft blaue Flecken an den Armen und im Gesicht. Vor geraumer Zeit hatte Lennard sie im Supermarkt angesprochen. Sie hatte sich wortlos abgewandt, aber ihm waren die Tränen in ihren Augen nicht entgangen.

Seine Augen wanderten wieder hinab zur Grünanlage mit dem kleinen Spielplatz. Eine Frau Anfang dreißig mit olivfarbener Haut und langen, lockigen schwarzen Haaren tollte mit ihrem etwa sechsjährigen Sohn herum. Fabienne Berger. Sie arbeitete halbtags als Verkäuferin in einem Blumengeschäft.

Ein warmer, nicht unangenehmer Schmerz durchdrang Lennards Brust, als er die Fröhlichkeit auf ihrem hübschen Gesicht sah, während sie mit dem Kleinen Fangen spielte. Ihre Bewegungen waren anmutig wie die einer Tänzerin. Selbst ihre gespielte Ungeschicklichkeit, wenn sie zum Schein stolperte und der Länge nach auf den Rasen schlug, wirkte elegant. Lennard glaubte, ihr helles Lachen bis hinauf in seine Wohnung hören zu können.

Fabienne Berger tobte mit ihrem Sohn in der Sandkiste herum, als sich eine weitere junge Frau näherte. Sie hieß Nora Linden, war blond und etwas pummelig, bei weitem nicht so hübsch wie Berger. Die beiden waren eng befreundet und halfen sich oft gegenseitig bei der Beaufsichtigung ihrer Kinder. Linden hatte eine Tochter im selben Alter wie Bergers Sohn.

Berger stand auf, klopfte sich den Sand von der Jeans und ging lächelnd auf ihre Freundin zu. Doch als die beiden sich einander näherten, schien ein Schatten über ihr Gesicht zu fallen. Sie redeten miteinander. Nora Linden wirkte aufgeregt – etwas musste vorgefallen sein. Berger legte eine Hand auf die Schulter ihrer Freundin, wie um sie zu beruhigen.

Lennard griff nach dem Richtmikrofon, das neben ihm auf der Heizung lag, schaltete es ein, steckte sich die winzigen Hörer in die Ohrmuscheln und öffnete das Fenster einen Spalt weit. Es dauerte einen Moment, bis er das stabförmige Mikrofon so ausgerichtet hatte, dass er über die Hintergrundgeräusche hinweg verstehen konnte, was die beiden sagten.

»… schon gemacht. Aber da ist … sie auch nicht.« Das war Nora Lindens Stimme. Ihre Worte wurden von kurzen Aussetzern unterbrochen, Schluchzer wahrscheinlich. »Ich hab … wirklich schon überall … rumgefragt.«

»Was ist mit deinem Ex?«, fragte Fabienne Berger. Selbst durch das stark verzerrende Mikrofon klang ihre Stimme weich und melodisch. Eine Sängerin und Tänzerin hätte sie sein sollen, anstatt Blumen zu verkaufen.

»Daran hab ich natürlich auch sofort gedacht. Ich habe mehrmals versucht, ihn anzurufen, aber er geht nicht ran. Ich hab ihm auf die Mailbox gesprochen, aber du kennst ihn ja. Er ist so ein unzuverlässiger Mistkerl! Er hat Yvi schon mal unangemeldet von der Schule abgeholt. Damals hab ich mir auch schreckliche Sorgen gemacht.«

»Na siehst du! Bestimmt ist sie bei ihm, und die beiden sind zu Hagenbeck gegangen oder so.«

»Aber was ist, wenn nicht?« Nora Linden brach in Tränen aus. »Wenn es … wenn sie nun …« Sie brachte es nicht über sich weiterzusprechen.

Fabienne Berger nahm ihre Freundin in den Arm. »Warst du schon bei der Polizei?«

Es dauerte einen Moment, bis Linden antwortete. »Ja. Sie haben gesagt, ich soll erst mal überall rumfragen.« Sie schluchzte. »Sie sagen, über neunzig Prozent … der verschwundenen Kinder tauchen … tauchen nach ein paar Stunden von selbst wieder auf. Vor heute Abend können sie nichts machen, hat der Beamte gesagt. Oh, Fabienne, ich weiß einfach nicht mehr, was ich machen soll!«

Berger hob den Kopf und ließ den Blick über den Wohnblock schweifen. Für den Bruchteil einer Sekunde schien sich ihr Blick mit Lennards zu kreuzen, und obwohl er wusste, dass sie ihn hinter seinem Vorhang nicht sehen konnte, zuckte er zusammen. »Komm, wir gehen jetzt erst mal rein, und dann überlegen wir noch mal systematisch, wo sie sein könnte.«

Die beiden Frauen gingen Arm in Arm zurück ins Haus. Der kleine Junge folgte ihnen mit verunsichertem Blick. Lennard sah ihnen nach, bis sie aus seinem Blickfeld verschwunden waren. Dann legte er Fernglas und Richtmikrofon auf ihren gewohnten Platz auf der Fensterbank und ging zu dem kleinen Schreibtisch im Schlafzimmer.

Die dunklen Vorhänge waren wie immer zugezogen, das Bett unordentlich. Schmutzige Wäsche lag vor dem Schrank auf dem Boden. Er hatte ein leicht schlechtes Gewissen beim Anblick der Unordnung, obwohl es niemanden gab, der ihn dafür hätte kritisieren können. Er setzte sich an den Schreibtisch und warf einen Blick auf die über hundert Farbausdrucke, die fast die ganze Wand bedeckten: Bilder von seiner Digitalkamera in unterschiedlichen Größen. Sie waren aus verschiedenen Perspektiven aufgenommen – von oben, von der Seite, von hinten oder von schräg unten; einige mit dem Teleobjektiv aus so großer Entfernung, dass die Bilder seltsam flach wirkten. Sie zeigten Menschen beim Herausbringen des Mülls, beim Gassi gehen mit dem Hund oder schwer beladen mit Einkaufstüten. Manche Bilder waren durch geöffnete Wohnungsfenster hindurch aufgenommen worden und zeigten die Bewohner beim Kochen, beim Bügeln, beim Staubsaugen oder vor dem Fernseher. Keiner der Fotografierten lächelte in die Kamera.

Da war die alte Zengeler beim Kreuzworträtsellösen, den Bleistift in den Mundwinkel gedrückt, die Augenbrauen in Konzentration herabgezogen. Dann die junge Frau mit dem unaussprechlichen Namen aus Portugal, die im Erdgeschoss wohnte und sich ihr Studium als Callgirl finanzierte. Sie trug auf dem Bild einen billigen Kunstpelz. Ihre blondierten Haare bildeten einen unnatürlichen Kontrast zu ihrer dunklen Haut.

Auf einem Foto dicht neben dem Türrahmen sah Herr Herder aus dem Fenster seiner Dachgeschosswohnung im neunten Stock. Das war alles, was er den ganzen Tag tat. Er hatte seine Frau und zwei Kinder bei einem Autounfall verloren. Er war selbst gefahren und trug die Schuld an dem Unfall, das hatte er Lennard mit tonloser Stimme erzählt, im Aufzug, eine Tüte mit leeren Flaschen für den Glascontainer in der Hand. Er erzählte es jedem; es waren die einzigen Worte, die die anderen Hausbewohner von ihm zu hören bekamen. Seine Stimme war dabei klar und deutlich wie die eines Nachrichtensprechers, ohne jegliches Zittern, doch seine Augen waren leer wie ausgetrocknete Teiche. Warum er sich nicht schon längst umgebracht hatte, wusste Lennard nicht.

Fabienne Bergers lächelndes Gesicht war der Kontrapunkt zu Herders Verzweiflung. Es tauchte auf mindestens einem Dutzend Bildern auf. Auf einem davon stand sie neben ihrer Freundin bei einer spontanen Grillparty auf dem Rasen, in der Hand einen Plastikbecher mit Rotwein. Lennard erinnerte sich, dass es eine Menge Ärger mit der Hausverwaltung gegeben hatte, weil irgendein Betrunkener den Grill umgekippt und die Kohle einen hässlichen schwarzen Brandfleck auf dem Rasen hinterlassen hatte. Auf einem anderen, wegen der Entfernung etwas unscharfen Foto warf sie ihren Sohn, damals drei Jahre alt, in die Luft. Das musste gewesen sein, kurz nachdem ihr Mann sie verlassen hatte. Trotzdem wirkte sie auf dem Bild ausgelassen, unbeschwert. Es war eines seiner Lieblingsfotos. Es erinnerte ihn daran, dass es bei aller Trübsal glückliche Momente im Leben gab. Momente, in denen man vergaß.

Sein Blick blieb an einem schlaksigen Mann Mitte dreißig mit langem, fettigem Haar hängen. Lennard hatte ihn im Verdacht, mit Drogen zu handeln, doch er war ihm noch nicht auf die Schliche gekommen.

Dann war da dieser Junge, Jonas Dinkel. Er musste etwa Bens Alter haben. Er tauchte auf zwei Fotos auf: einmal als Elfjähriger mit langen Haaren, wie er mit ein paar Freunden auf der Grünfläche Fußball spielte; ein zweites Mal vor etwa einem Monat, als er mit einer Gruppe von Glatzköpfen in Springerstiefeln eine junge dunkelhäutige Frau mit Kinderwagen anpöbelte, eine zerbeulte Bierdose in der Hand.

Von Ben hing kein Bild an der Wand, ebenso wenig wie von Martina. Sie hätten in die Kamera geblickt, gelächelt – vor dem Weihnachtsbaum, am Strand, beim Spaziergang in den Alpen. Es hätte zu weh getan.

Er senkte den Blick auf das blasse Glühen seines Laptops. Das Gespräch der beiden jungen Frauen hatte etwas in ihm ausgelöst. Eine Erinnerung, schwach und schemenhaft, irgendwo tief in seinem Gedächtnis vergraben. Er hatte sie nur flüchtig wahrgenommen, wie eine Bewegung am Rand des Blickfelds. Doch je mehr er darüber nachdachte, je gezielter er danach suchte, desto weiter schien sich der Gedanke zu entfernen. Er wusste nur, dass er irgendwann etwas gesehen hatte, etwas Wichtiges.

Die Fotos auf seiner Festplatte waren chronologisch abgelegt, für jeden Monat ein Verzeichnis. Daneben gab es auch Ordner für einzelne Personen, in denen er Kopien der Bilder ablegte. Insgesamt befanden sich mehr als siebentausend Fotos auf seinem Laptop und ein Mehrfaches davon auf den Archiv-DVDs in der Schreibtischschublade.

Er ging unsystematisch vor, sprang in der Zeit vor und zurück, klickte wahllos auf die Miniaturansichten der Bilder, um sie einen Moment bildschirmfüllend zu betrachten und kurz darauf das Fenster in die Vergangenheit wieder zu schließen. Er hoffte, auf diese Weise die flüchtige Erinnerung aus den Tiefen seines Gedächtnisses hervorlocken zu können, wo sie sich wie ein scheues Tier verborgen hielt.

Er war so vertieft in seine Arbeit, dass er zusammenzuckte, als es an der Tür klingelte.

2.

Das gewaltige Säulenportal der Villa wirkte einschüchternd. Vor über hundert Jahren hatte sie ein Hamburger Reeder bauen lassen, der mit dem Import von Kaffee, Tabak und Gewürzen ein Vermögen gemacht hatte. Der Zweck dieses Hauses war es von Anfang an gewesen, Normalsterblichen vor Augen zu führen, wie klein und unbedeutend sie gegenüber seinem Besitzer waren.

Doch die Zeiten hatten sich geändert. Die Schönen und Reichen waren alles andere als bessere Menschen – niemand wusste das so genau wie Corinna Faller. Sie war hier, um einen Blick hinter die Fassade zu werfen, und sie war sicher, dass sie auch diesmal etwas finden würde, irgendein Stück Schmutz, auf das sich ihre Leser stürzen würden wie die Fliegen auf Hundekot. Nichts liebten die Käufer des Wochenmagazins Rasant mehr, als mit anzusehen, wie ein gefeierter Promi von seinem Sockel gestürzt wurde.

Sie warf einen kurzen Blick zu Andreas, dem Fotografen, wie um sich zu vergewissern, dass er bereit war für einen erneuten Angriff auf die Privatsphäre reicher Schnösel. Dann klingelte sie. Ein tiefer, melodischer Gong erklang – ein echter aus Metall, nicht so ein modernes, quäkendes Elektroding. Nur wenige Sekunden später öffnete sich die Tür.

Es war Heiner Benz selbst, der sie hereinbat. Er trug eine Jeans von Boss, ein Ralph-Lauren-Polohemd und eine Breitling-Uhr. Hochwertige Markenprodukte, aber nichts Extravagantes.

»Guten Tag, Frau Faller.« Der Druck seiner großen Hände war herzhaft, aber nicht zu fest. Auch Andreas begrüßte er mit einem jovialen Lächeln. »Kommen Sie bitte herein.«

Widerstrebend musste sich Faller eingestehen, dass ihr Benz nicht unsympathisch war. Er wirkte offen, uneitel, charmant. Er war groß, hatte eine breite Statur und einen deutlichen Bauchansatz, aber sein Lausbubenlächeln und das krause nussbraune Haar ließen ihn noch jünger wirken als seine gerade mal neununddreißig Jahre. Nichts an ihm deutete darauf hin, dass er einer der reichsten Männer Deutschlands war.

Er führte sie durch eine großzügige Diele. Dahinter lag ein Wohnzimmer mit hohen Wänden und altem Holzfußboden. Bodentiefe Sprossenfenster boten einen eindrucksvollen Blick auf einen weitläufigen Garten, nein, eher einen kleinen Park. Dahinter erstreckten sich die Elbe und das Krangewirr des Hamburger Containerhafens.

Moderne, helle Sofas bildeten einen reizvollen Kontrast zu einem uralten Eichenschrank mit aufwändigen Wappenschnitzereien. An einer Wand stand ein schlichtes weißes Bücherregal, das ohne weiteres von IKEA hätte stammen können. Die Dekoration war sparsam, nur drei weiße Orchideen und ein goldener Buddha standen auf niedrigen Tischen. Ein abstraktes Gemälde mit knallbunten, organisch geschwungenen Formen dominierte die Wand. Nirgendwo war auch nur die geringste Spur von Kitsch zu finden. Andererseits hatte das Zimmer auch nicht die sterile Schöner-Wohnen-Atmosphäre, die Innenarchitekten und professionelle Raumgestalter oft hinterließen. Wer diesen Raum gestaltet hatte, besaß Geschmack und lebte offensichtlich gern hier.

Auf dem flachen Tisch lagen ein paar abgegriffene Zeitschriften: Vogue, Der Spiegel, The New Yorker. Die Rasant war nicht dabei. Diese Leute hatten es nicht nötig, sich einer Klatschjournalistin anzubiedern.

»Nehmen Sie doch bitte Platz. Ich sage meiner Frau Bescheid. Möchten Sie Kaffee?«

»Nein danke, nur ein stilles Wasser«, sagte Faller. Sie bedeutete Andreas mit einem Kopfnicken, ein paar Fotos von dem Raum zu machen, bevor das Interview begann. Besonders von dem Bild – sie würde später den Kunstexperten in der Redaktion fragen, wer es gemalt hatte und wie teuer es war.

Kurz darauf kam Benz mit einem Tablett zurück, gefolgt von seiner Frau Eva. Der Raum schien sich subtil zu verändern, als sie eintrat, so als habe bisher etwas Entscheidendes gefehlt. Faller kannte sie natürlich von den Titelseiten der Magazine und aus dem umfangreichen Dossier in der Redaktion, aber sie war ihr nie zuvor persönlich begegnet. Jetzt begriff sie plötzlich, warum Eva Benz einmal zu den schönsten Frauen der Welt gezählt hatte. Auch Jahre nachdem sie ihre Modelkarriere beendet hatte, war sie noch immer eine mehr als eindrucksvolle Erscheinung.

Das Faszinierendste waren ihre Augen. Wie zwei lupenreine, sehr helle Smaragde schienen sie das Licht einzufangen und von innen zu leuchten. Das lange rotblonde Haar und ihre sommersprossige Haut, ihr einfaches, beigefarbenes Sommerkleid waren nur der Rahmen, eine schlichtschöne Fassung für diese beiden Juwelen. Schminke oder Schmuck hätten davon nur unnötig abgelenkt. Ihr Lächeln schien die Anwesenden zu berühren wie eine zärtliche Hand.

Faller lächelte ebenfalls, fast gegen ihren Willen. Sie wusste, dass sie mit ihren schwarzglänzenden, schulterlangen Haaren und den großen braunen Augen selbst ziemlich attraktiv aussah, doch gegen Eva Benz verblasste sie wie eine Primel neben einer Orchidee. Früher hatte sie selbst von einer Modelkarriere geträumt, doch es hatte nur zur »Miss Eckernförde« gereicht.

Das vertraute Gefühl von Neid stieg in ihr auf. Sie verdrängte es rasch und ergriff Eva Benz’ ausgestreckte Hand. »Vielen Dank, dass Sie unseren Lesern einen kleinen Blick in Ihr Privatleben gewähren!«

Eva Benz lächelte schüchtern, als könne sie nicht verstehen, warum sich irgendjemand für ihr Privatleben interessierte. »Setzen Sie sich doch!«

Faller folgte der Aufforderung und stellte ein kleines Diktiergerät auf den Tisch. Das Spiel begann.

Nach ihrer Erfahrung gab es zwei Kategorien von Prominenten: Anfänger und Profis. Diejenigen, die erst vor kurzem zu Reichtum und Berühmtheit gelangt waren, genossen die Aufmerksamkeit der Presse, kannten die Fallstricke noch nicht. Sie trugen auffällige Kleidung, teuren Schmuck, intensives Parfüm. Sie ließen sich Haare und Fingernägel modisch aufpeppen, fuhren Autos, die sonst nur Zuhälter fuhren, lachten laut und oft, ließen sich in der Öffentlichkeit bewundern und feiern und hielten sich insgesamt für unbesiegbar. Ganz anders die Profis – Politiker, der Hochadel, ältere, erfahrene Stars aus Film und Musik: Sie achteten auf jedes Wort, jede Bewegung. Sie bemühten sich, tiefzustapeln, ihren Reichtum oder ihre Berühmtheit nicht zu offen zur Schau zu stellen. Sie waren dezent, freundlich, aufmerksam, gaben dem Gegenüber das Gefühl, wichtiger zu sein als sie selbst, und wussten, dass sie damit ihre eigene Bedeutung erst recht hervorhoben. Ihre Masche war subtiler, aber für eine erfahrene Journalistin genauso durchsichtig. Sie respektierten Faller, wie man einen bissigen Hund respektiert.

Heiner Benz und seine Frau waren eindeutig Profis. Es würde nicht leicht werden, ihnen einen verwertbaren Satz zu entlocken.

Faller eröffnete mit einer Standardfrage. »Würden Sie unseren Lesern verraten, wie Sie sich kennengelernt haben?«

Eva Benz sah ihren Mann an, ließ ihm den Vortritt. Das sagte einiges über die Machtverhältnisse in ihrer Beziehung aus. »Das war in München, auf einer Benefizveranstaltung«, sagte er. »Mir wäre beinahe das Sektglas aus der Hand gefallen, als ich Eva das erste Mal sah.« Er grinste.

»War es Liebe auf den ersten Blick?«

»Bei mir schon.«

Eine wunderbare Vorlage! Faller wandte sich demonstrativ zu Eva Benz um. »Und bei Ihnen?«

»Ehrlich gesagt, fand ich Heiner zuerst ziemlich langweilig«, sagte sie in fröhlichem Plauderton. Ihr Mann stieß ein kurzes, dröhnendes Lachen aus. Faller stimmte pflichtschuldig ein. »Aber Heiner ist sehr hartnäckig. Wenn er etwas haben will, bekommt er es früher oder später auch. Das hat mir imponiert!« Sie setzte sich demonstrativ näher zu ihm, küsste ihn auf den Mund. Andreas’ Kamera klickte mehrfach.

Nach dem Himmel auf Erden klang das nicht gerade. Aber Eva Benz’ entwaffnende Offenheit machte es schwierig, einen Keil zwischen die beiden zu treiben und über einen Streit zu den wahren Menschen hinter der Fassade vorzudringen. »Haben Sie ihn deswegen geheiratet?«, fragte Faller mit der winzigsten Andeutung von Skepsis in ihrer Stimme.

»Ja«, sagte Eva Benz rundheraus.

Faller entschied, das übliche harmlose Geplänkel zu überspringen und direkt zum Angriff überzugehen. »Entschuldigen Sie, wenn ich so direkt frage. Haben Sie sich nie Kinder gewünscht?«

Es war eine provozierend indiskrete, eine geradezu unverfrorene Frage, der durch die vorausgehende Entschuldigung kaum die Schärfe genommen wurde. Immerhin konnte es ja sein, dass Benz oder seine Frau unfruchtbar waren. Aber es war auch eine gute Möglichkeit, die beiden aus der Reserve zu locken, falls der Grund war, dass einer von beiden Kinder wollte und der andere nicht. Nach Fallers Erfahrung gab es in einer Beziehung kaum ein Thema, das so schnell die Emotionen hochkochen ließ.

Heiner Benz’ Gesicht verspannte sich leicht. Treffer! Doch nach einer halben Sekunde des Zögerns entschärfte seine Frau die Situation gekonnt. »Wir sind uns selbst genug!«

Er legte seinen Arm um sie und grinste zufrieden.

Faller entschied, einen Gang zurückzuschalten. Wenn ihre Überrumpelungstaktik nicht funktionierte, musste sie versuchen, die beiden einzulullen. Sie stellte Fragen zu Eva Benz’ steiler Modelkarriere, zum geschäftlichen Erfolg ihres Mannes, den dieser mit einer 1997 gegründeten Internetfirma erzielt hatte. Die beiden tauten spürbar auf, als sie über ihre gute Seite schwadronieren konnten. Faller wusste, dass nichts von dem, was in dieser halben Stunde gesprochen wurde, verwertbar war – die Rasant-Leser wussten das alles schon. Sie wollten etwas Überraschendes, Neues. Bisher war das Interview in dieser Hinsicht eine Pleite.

Sie versuchte es mit Politik – neben Religion und Sex eines der Tabuthemen für ein belangloses Plaudern, und damit umso interessanter für eine Journalistin. »Ich nehme an, Sie haben davon gehört, dass das Bundesverfassungsgericht gegen den Bau einer Moschee in Moosenheim entschieden hat. Was halten Sie von diesem Urteil?«

Faller hatte keine wirkliche Hoffnung, dass die Antwort auf diese Frage interessant ausfallen würde. Umfragen hatten gezeigt, dass sich die weitaus meisten Deutschen über das Urteil freuten, während es in der moslemischen Bevölkerung wütende Proteste hervorrief. Doch kaum jemand gab seine Ablehnung des Islam offen zu. So erwartete sie ein butterweiches, politisch korrektes Statement. Doch die Veränderung in Benz’ Gesicht zeigte ihr, dass sie sich geirrt hatte.

»Das Urteil war überfällig«, sagte er und ignorierte den warnenden Blick seiner Frau. »Ich habe nichts gegen Ausländer. Allein in meiner Firma beschäftige ich Menschen aus fünfzehn Nationen, unsere Niederlassungen auf der ganzen Welt nicht mitgerechnet. Aber das heißt ja nicht, dass wir Deutschen unsere kulturelle Identität aufgeben müssen. Fliegen Sie mal nach New York: ein Schmelztiegel von Menschen aus aller Herren Länder, und dennoch spürt man jede Sekunde die alles durchdringende Identität Amerikas, den unglaublichen Stolz der Menschen auf ihr Land. Wenn Sie mich fragen, dann haben wir Deutschen seit dem Zweiten Weltkrieg viel zu viel Angst davor, deutsch zu sein. So als sei das etwas Schlimmes, bloß weil wir mal einen irren Diktator hatten. Schauen Sie sich an, was die Russen in Sibirien angestellt haben oder die Amerikaner mit den Schwarzen und den Indianern. Haben die deswegen etwa einen kollektiven Minderwertigkeitskomplex? Kein bisschen!«

Sieh mal einer an, dachte Faller und unterdrückte ein Grinsen, Heiner Benz, der Wohltäter, der sich so gern in der Öffentlichkeit als großzügiger Spender feiern ließ, war ein verkappter Nationalist! Faller grinste innerlich. »Sie sind also der Meinung, dass Türken in Deutschland leben und arbeiten dürfen, aber ihre Kultur und Religion besser zu Hause lassen sollen?«

»Das habe ich nicht gesagt!« Benz’ Gesicht lief rot an. Er wandte sich an seine Frau. »Habe ich das etwa …?«

»Was mein Mann meint, ist …«, sprang sie ein, doch Benz unterbrach sie.

»Was ich meine, ist: Türken oder Rumänen oder Albaner sollen gerne in Deutschland leben. Aber sie müssen unsere Kultur respektieren und sich ihr auch ein Stück weit unterordnen. Ich habe nichts dagegen, dass sie hier ihrer Religion anhängen, und auch nichts gegen Moscheen in Deutschland. Aber die Bürger einer deutschen Stadt müssen schon darüber entscheiden dürfen, ob sie eine Moschee vor der Nase haben wollen oder nicht! Immerhin hat das Bundesverfassungsgericht ja nicht gesagt, dass da keine Moschee gebaut werden darf. Sie haben nur klargestellt, dass die Bürger der Stadt das Recht haben, darüber zu entscheiden. Da ist doch wohl überhaupt nichts gegen zu sagen! Wenn sich dann einige Moslems entscheiden, nicht in dieser Stadt leben zu wollen, ist das ihr gutes Recht. Letztlich ist das Angebot und Nachfrage – will ich als Stadt in Deutschland mit einer Moschee Ausländer als günstige Arbeitskräfte anlocken oder nicht?«

Das war eine ziemlich zynische Sichtweise. Faller empfand ein Hochgefühl. Aus dieser Aussage würde sich sicher etwas machen lassen. »Aber was ist mit den Moslems, die schon lange in Moosenheim leben?«, fragte sie. »Wollen Sie die jetzt nach Hause schicken?«

»Natürlich nicht! Aber die sind doch bisher auch ohne Moschee ausgekommen. Warum soll das in Zukunft nicht möglich sein?«

»Soweit ich weiß, wurde die alte Moschee abgerissen, weil sie in einem asbestverseuchten Gebäude untergebracht war.«

»Na, dann müssen die eben eine neue Lösung finden, die mit dem Stadtbild von Moosenheim vereinbar und im Stadtrat mehrheitsfähig ist!«

Faller beglückwünschte sich selbst. Das Thema war eine Goldmine! »Nach meinen Informationen hat die islamische Gemeinde mehrere Entwürfe eingereicht, davon sogar einen, der von außen überhaupt nicht als Moschee zu erkennen gewesen wäre, ohne Minarette oder andere äußere Kennzeichen. Sie sind alle abgelehnt worden.«

Bevor sich ihr Mann weiter in Rage reden konnte, sprang Eva Benz ein. Ihre hellgrünen Augen blitzten – sie hatte genau begriffen, was Faller vorhatte. »Das Bundesverfassungsgericht hat sich bestimmt sehr ausführlich mit den Fakten beschäftigt. Die Richter haben sicher gute Gründe, dem Stadtrat recht zu geben.«

Faller nickte. »Das Bundesverfassungsgericht sagt in der Begründung ausdrücklich, dass das Urteil nicht bedeute, die Ablehnung der Baugenehmigung durch den Stadtrat sei baurechtlich oder moralisch korrekt. Sie weisen lediglich die Verfassungsbeschwerde der islamischen Gemeinde zurück und verweisen auf das lokal gültige Baurecht.«

»Na sehen Sie!«, sagte Heiner Benz.

»Wir wissen beide sehr wenig über den Fall«, warf seine Frau ein. »Und ich bin sicher, dass sich Ihre Leser kaum für unsere politische Meinung interessieren!« Ihr Tonfall war immer noch freundlich, aber die unterschwellige Warnung war unüberhörbar: Wenn Faller jetzt nicht das Thema wechselte, war das Interview beendet.

»Natürlich nicht«, stimmte sie zu, obwohl sie wusste, dass ihre Leser sich sehr wohl dafür interessierten, vor allem, wenn sie Benz’ Aussagen in ihrem Bericht noch etwas zuspitzte. »Kommen wir wieder zurück zu Ihrem Privatleben. Herr Benz, hat es Sie eigentlich nie gestört, dass Ihre Frau früher Sexfilme gedreht hat?«

Keine zwei Minuten später standen Faller und ihr Fotograf auf der Straße außerhalb des Grundstücks. Sie konnte ein zufriedenes Grinsen nicht unterdrücken. Nach ihrer letzten Frage war Heiner Benz hochgegangen wie eine Bombe. Mit knallrotem Kopf hatte er sie angebrüllt, sie des Hauses verwiesen und ihr juristische Schritte angedroht, falls sie es wagen sollte, auch nur ein Wort über die Sache zu schreiben. Eva Benz hatte mit versteinertem Gesicht und Tränen in den Augen dagesessen. Sie hatte Faller in diesem Moment beinahe leidgetan.

Bis zu diesem Moment hatte Faller gar nicht gewusst, ob die Gerüchte über die Sexfilmchen tatsächlich stimmten. Sie hatte einfach einen Schuss ins Blaue gewagt. Das Thema war eigentlich auch nicht besonders interessant – solange man nicht Bilder aus den Filmen abdrucken konnte, war es bestenfalls ein winziges Skandälchen, das kaum jemanden hinter dem Ofen hervorlocken würde. Ein im Internet kursierender Filmausschnitt zeigte eine Frau beim Sex, die Eva Benz ähnlich sah, doch ihr Gesicht war darin nicht eindeutig zu erkennen. Original-DVDs waren nicht einmal mehr auf dem Schwarzmarkt aufzutreiben. Wenn es sie wirklich gegeben hatte, musste Benz sie aufgekauft haben.

Die Frage hatte nur dazu gedient, ihn zu provozieren. Wie gut das funktioniert hatte! Für einen kurzen Moment hatte Faller das wahre, jähzornige Gesicht des Milliardärs zu sehen bekommen – das Antlitz eines Mannes, der seine Feinde mit rücksichtsloser Brutalität bekämpfte.

»Meinst du, wir können die Geschichte bringen?«, fragte Andreas, als sie im Auto saßen.

Faller grinste. »Na klar!«

»Aber er hat uns ausdrücklich untersagt, Bilder und Aussagen aus dem Interview zu verwenden.«

»Na und? Die beiden sind Personen öffentlichen Interesses, oder etwa nicht? Seit wann lassen wir uns von unseren Interviewpartnern vorschreiben, welche Aussagen wir drucken dürfen?«

»Du weißt, Dirk hat gesagt …«

»Mit dem rede ich schon, mach dir deswegen keine Sorgen!« Der neue Chefredakteur war ein echtes Weichei. Er wollte die Rasant offenbar in ein richtiges Yellow-Press-Magazin umwandeln – die heile Welt des Hoch- und Geldadels, kombiniert mit Mode, Lebenshilfe und ein paar Rätseln. Keine Provokationen mehr, hatte er gesagt. Wenn wir nicht damit aufhören, Promis zu ärgern, kriegen wir bald überhaupt keine Interviewtermine mehr.

Was für ein Quatsch! Die Rasant hatte schon immer von ihren Skandalberichten gelebt, und Faller war eine zuverlässige Lieferantin solcher Geschichten. Die Promis fürchteten sie zwar, lechzten aber auch nach der Aufmerksamkeit der Presse. Vielen war eine negative Berichterstattung lieber als gar keine. Manche inszenierten Skandale sogar gezielt, um in die Schlagzeilen zu kommen und so ihre CDs oder Bücher besser verkaufen zu können. Faller spielte dieses Spiel schon seit über zehn Jahren, und es hatte nie Probleme gegeben, Interviewtermine zu bekommen. Die Rasant hatte seit Jahren mit Auflagenproblemen zu kämpfen und verschliss durchschnittlich einen Chefredakteur pro Jahr. Faller würde noch immer die Ressortleiterin »Persönliches« sein, wenn Dirk Braun längst nicht mehr da war. Vielleicht würde sie sogar irgendwann selbst an seine Stelle treten – immerhin war sie das »beste Pferd im Stall«, wie ihr der Verlagsleiter einmal gesagt hatte. Ihr fehlte eigentlich nur noch ein großer Wurf, die eine Geschichte, die es bis in die Abendnachrichten schaffte. Dann hätte sie ihr Ziel erreicht.

Das heutige Interview war sicher keine so bedeutende Sache. Zwar war Heiner Benz ausgerastet und hatte sich ein paar Sprüche geleistet, die man mit etwas Geschick als ausländerfeindlich darstellen konnte. Aber ein richtiger Skandal war das noch lange nicht. Immerhin, es war ein Anfang. Sie spürte, dass ihre erste Begegnung mit Heiner Benz nicht die letzte gewesen war.

3.

Fabienne Berger hatte versucht, gegenüber Nora einen ruhigen, zuversichtlichen Eindruck zu machen, um ihre Freundin nicht noch mehr aufzuregen. Doch sie war innerlich aufgewühlt. Erst vor zwei Wochen war am Elbstrand bei Geesthacht die Leiche eines achtjährigen Mädchens gefunden worden. Vergewaltigt, erwürgt und dann einfach in den Fluss geworfen. Vom Täter fehlte bisher jede Spur.

Es war eine entsetzliche Vorstellung, dass der kleinen Yvi etwas passiert sein könnte. Sie war nur ein halbes Jahr älter als Max. Die beiden kannten sich fast seit ihrer Geburt und spielten praktisch jeden Tag miteinander.

Fabienne hatte ihren Sohn bei Frau Kröger untergebracht, einer zuverlässigen Rentnerin, die als Tagesmutter mehrere Kinder aus dem Block betreute. Jetzt kniete sie vor der Kommode im Schlafzimmer. Ihre Hände zitterten leicht, als sie in der untersten Schublade herumwühlte, zwischen alten Fotoalben, Briefen und ein paar Bilderrahmen aus der Zeit, in der sie noch eine halbwegs glückliche Ehe geführt hatte. Irgendwo hier musste es doch sein.

Endlich fand sie das alte, schmucklose Holzkästchen und holte es mit einer Mischung aus Ehrfurcht und Misstrauen hervor. Ohne es aufzuklappen, kehrte sie in Noras Wohnung zurück.

Nora stand mit verquollenen Augen in der Küche, in einer Hand das Telefon, in der anderen eine Zigarette. Fabienne hatte keine Ahnung, wo sie die her hatte – ihre Freundin hatte das Rauchen vor Jahren aufgegeben. Vor ihr auf der Anrichte lag eine Liste der Telefonnummern von Yvonnes Klassenkameraden. »… nein … ich wollte nur mal fragen … ja, vielen Dank! Auf Wiederhören!« Sie legte auf.

»Was ist das?«, fragte sie, als Fabienne sich an den Küchentisch setzte und das Kästchen aufklappte. Es enthielt abgegriffene, vergilbte Spielkarten.

»Ein Tarotspiel. Sehr alt. Ich habe es von meiner Großmutter, und die hat es angeblich als Jugendliche von einer Zigeunerin geschenkt bekommen.«

»Du … du willst doch nicht ernsthaft …«

»Lass es mich einfach versuchen, ja? Früher konnte ich es ziemlich gut. Ich habe die Karten schon lange nicht mehr benutzt, aber …«

»Und du meinst, du kannst Yvi finden, indem du Karten legst?«

»Ich weiß es nicht. Manchmal bringen einen die Karten auf die richtige Idee.«

Nora warf ihr einen Blick zu, als zweifle sie am Verstand ihrer Freundin. Doch sie nickte. »Na schön, versuch’s. Es kann ja nicht schaden.« Sie wählte die nächste Nummer auf der Liste.

Fabienne nahm die Karten aus dem Kästchen. Sie waren glatt und weich. Sie hatte das Gefühl, die tausend Hände spüren zu können, durch die das Spiel geglitten war. Sie hielt Nora die Karten hin. »Du musst sie mischen.«

»Moment.« Nora lauschte einen Moment in den Hörer. »Guten Tag, hier ist Nora Linden«, sagte sie. »Ich wollte nur fragen, ob meine Tochter Yvonne bei Ihnen ist. Bitte rufen Sie mich schnellstmöglich zurück, falls Sie wissen, wo sie ist.« Sie nannte ihre Nummer und legte auf. »Schon wieder keiner da! Verdammt!«