Kapitel 1

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Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

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Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

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Kapitel 27

Kapitel 28

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Kapitel 30

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Kapitel 33

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Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

1

In der Nachmittagsstille des letzten Tages des Jahres dachte Mat Joubert an den Tod. Seine Hände waren mechanisch damit beschäftigt, seine Dienstwaffe zu reinigen, die Z88. Er saß in seinem Wohnzimmer im Sessel und beugte sich vor, die Teile der Pistole lagen zusammen mit Lappen, Bürsten und einer Öldose auf dem Couchtisch. Die Zigarette im Aschenbecher ließ einen dünnen Rauchfaden aufsteigen. Über ihm flog eine Biene mit monotoner Regelmäßigkeit gegen die Fensterscheibe, ein irritierender Versuch, hinauszugelangen in den Sommernachmittag draußen, den ein leichter Südostwind abkühlte.

Joubert nahm das Geräusch nicht wahr. Sein Geist wanderte ziellos durch die Ereignisse der letzten Wochen, beschäftigte sich mit den verschiedenen Todesfällen, seinem täglich Brot. Eine Weiße, die auf dem Rücken in der Küche lag, den Bratenwender in der rechten Hand, das Omelett verkohlt auf dem Herd, das Blut nur ein weiterer Farbtupfer in dem hübschen Zimmer. Im Wohnzimmer der Junge, neunzehn, in Tränen aufgelöst, die R3 240 in der Tasche seiner Lederjacke; er sagte wieder und wieder den Namen seiner Mutter.

Der Mann in den Blumen, eine angenehmere Erinnerung. Ein würdevoller Tod. Er erinnerte sich an die Detectives und uniformierten Polizisten auf dem offenen Industriegelände zwischen den grauen Fabrikgebäuden. Sie bildeten einen Kreis, sie standen knietief in Wildblumen, die ihre gelben, weißen und orangefarbenen Köpfe reckten. In der Mitte dieses Kreises von Ermittlern lag die Leiche eines Mannes mittleren Alters, er war relativ klein. In einer Hand hielt er eine leere Flasche Fusel. Er lag mit dem Gesicht nach unten, preßte die Wange gegen den Boden.

Seine Augen waren geschlossen, und mit der anderen Hand umklammerte er ein paar Blumen, die mittlerweile verwelkt waren.

Mat Joubert erinnerte sich vor allem an die Hände.

Am Strand von Macassar. Drei Personen. Der Gestank von verbranntem Gummi und verkohltem Fleisch hing noch in der Luft; die Gesetzeshüter und Medienvertreter bildeten eine Barriere im Wind des Schreckens der schrecklichen Halskettenmorde.

Die Hände. Klauen. Sie reckten sich himmelwärts, als flehten sie auf ewig um Gnade.

Mat Joubert war des Lebens müde, aber so wollte er nicht sterben.

Mit Daumen und Zeigefinger schob er die fünfzehn 9-mm-Patronen, eine nach der anderen, in das Magazin. Die letzte glitzerte kurz in der Nachmittagssonne. Er hob die Patrone auf Augenhöhe, er balancierte sie zwischen Daumen und Zeigefinger, er starrte die schimmernde Spitze an.

Wie würde es sein? Wenn man sich den düsteren Mund der Z88 zärtlich gegen die Lippen preßte, wenn man dann den Abzug drückte, sorgsam, langsam, respektvoll. Würde man das Eindringen des spitzen Projektils noch schmerzhaft spüren? Würden einem Gedanken durch die unbeschädigten Bereiche des Hirns fluten? Empfand man Feigheit, bevor die Nacht einen umhüllte? Oder geschah alles so schnell, daß es der Klang des Schusses nicht einmal von der Pistole bis zum Ohr und weiter zum Hirn schaffte?

Das fragte er sich. War es für Lara so gewesen?

War ihr Licht einfach erloschen, ohne daß sie etwas von der Hand auf dem Schalter mitbekommen hatte? Oder hatte sie es gewußt und in jenem kürzesten Augenblick zwischen Leben und Tod alles gesehen? Hatte sie Reue empfunden oder ein letztes Mal höhnisch gelacht?

Darüber wollte er nicht nachdenken.

Das neue Jahr würde am nächsten Tag beginnen. Dort draußen gab es Menschen mit Plänen, Träumen, Vorsätzen und Begeisterung und Hoffnung für das neue Jahr. Und er saß hier.

Morgen würde bei der Arbeit alles anders sein. Ein neuer Mann, eine politische Entscheidung. Die anderen redeten von nichts anderem mehr. Joubert war es gleichgültig. Er wollte es nicht mehr länger wissen. Nichts vom Leben, nichts vom Tod. Es war nur noch etwas, das es zu überleben galt, das man zur Kenntnis nahm, das einem die Lebenslust austrieb und den gnadenlosen Sensenmann näher heranlockte.

Er schob das Magazin mit der ausgestreckten linken Hand in den Griff hinein und steckte die Waffe mit Schwung in ihre Lederhülle. Das Öl und die Lappen verschwanden in der alten Schuhschachtel. Er zog an seiner Zigarette, stieß den Rauch in Richtung Fenster aus. Dann sah er die Biene, er hörte ihre Erschöpfung, die das Surren der Flügel verlangsamte.

Joubert stand auf, zog den Vorhang beiseite und öffnete das Fenster. Die Biene spürte die warme Brise von draußen, versuchte aber immer noch, durch die geschlossene Seite des Fensters hinauszugelangen. Joubert wandte sich um, er griff nach einem öligen Lappen und zog ihn vorsichtig am Fenster vorbei. Das Insekt schien einen Augenblick vor der Öffnung zur Freiheit stillzustehen, dann flog es hinaus. Joubert schloß das Fenster und richtete den Vorhang.

Auch er konnte entkommen, dachte er. Wenn er nur wollte.

2

Kurz nach sieben Uhr am Silvesterabend überquerte Mat Joubert die Straße in seinem Vorort Monte Vista und ging zu Jerry Stoffberg von Stoffberg & Mordt, Beerdigungsunternehmer in Bellville. »Wir sind im selben Geschäft, Mat«, sagte Jerry oft und gern. »Bloß in unterschiedlichen Zweigstellen.«

Die Tür wurde geöffnet. Stoffberg sah Joubert ins Haus kommen. Sie begrüßten einander und stellten sich die üblichen Fragen.

»Das Geschäft läuft gut, Mat. Die beste Zeit des Jahres. Es scheint fast, als würden viele nur noch versuchen, die Feiertage zu erleben«, sagte er, während er das Bier, das Joubert mitgebracht hatte, in den Kühlschrank stellte. Der Bestatter trug eine Schürze, die verkündete, er sei DER SCHLIMMSTE KOCH DER WELT.

Joubert nickte nur, denn er hatte das alles schon einmal gehört, und öffnete das erste Castle des Abends.

In der Küche war es warm und gemütlich, sie war voll Freude und Gelächter. Frauenstimmen erfüllten den Raum. Kinder und Männer bahnten sich ihren Weg vorbei an den tratschenden Frauen, die das Essen vorbereiteten. Mat Joubert begab sich nach draußen.

Seine Aufmerksamkeit richtete sich nach innen, er hatte seine Fühler eingezogen wie ein Insekt. Ihn berührten die Wärme und Häuslichkeit nicht mehr.

Draußen huschten die Kinder wie Schatten durch Lichtflecken und Dunkelheit, die Gruppen bildeten sich nach Alter, vereint wurden sie aber durch ihre offensichtliche Sorglosigkeit.

Auf der stoep, der Veranda, saßen Teenager in dem unglücklichen Niemandsland zwischen Kindheit und Erwachsensein. Sie fielen Joubert auf, weil gerade ihre aufgesetzte Lässigkeit sie verriet. Sie hatten irgendeinen Mist gebaut. Er schaute zu ihnen hin, bis ihm klar wurde, was sie zu verbergen versuchten: Die Gläser auf dem Tisch waren mit verbotenem Inhalt gefüllt. Vor zwei, drei Jahren hätte er darüber gelächelt, er hätte an seine eigene stürmische Jugend zurückgedacht, aber nun zog er einfach nur seine Fühler wieder ein.

Er stellte sich zu den Männern, die einen Kreis um das Feuer bildeten. Die Eintrittskarte zu dieser Gruppe war ein Glas in der Hand. Alle starrten das Lamm an, das sich nackt und würdelos an Stoffbergs Spieß drehte.

»Herrgott, Mat, du bist ja wirklich riesig«, sagte Wessels, der Fotojournalist, als Joubert neben ihn trat.

»Wußtest du nicht, daß er die Geheimwaffe der Mordkommission ist?« fragte Myburgh, der Leiter der Verkehrspolizei von Bellville quer über das Feuer. Sein buschiger Schnauzer wippte bei den Worten auf und ab.

Jouberts Gesichtsmuskulatur spannte sich an, er zeigte seine Zähne in einem mechanischen Lächeln.

»Ja, er ist ihre menschliche Straßensperre«, sagte Storridge, ein Geschäftsmann. Sie lachten alle respektvoll.

Sprüche und Scherze flogen über das brutzelnde Lamm hin und her, sie waren sich alle Jouberts Verlust von vor zwei Jahren bewußt – es waren freundliche, fruchtlose Versuche, seine Laune zu heben.

Dann ebbte das Gespräch ab. Stoffberg drehte den Spieß und injizierte dem bräunenden Fleisch eine Sauce, wie ein Arzt einem Patienten. Sport, quasi-erotische Witze, die üblichen Jobprobleme. Joubert schüttelte eine Winston aus dem Päckchen in seiner Hemdtasche. Er hielt es in die Runde. Ein Feuerzeug flammte auf.

Die Mitglieder des Kreises um das Feuer kamen und gingen. Stoffberg drehte den Spieß und überprüfte das Fleisch. Joubert akzeptierte ein weiteres Bier und holte sich später selbst noch eines. Die Aktivität der Frauen in der Küche hatte abgenommen. Sie waren weitergezogen in das nebenan gelegene Fernsehzimmer.

Draußen konzentrierte sich das Gespräch mittlerweile auf Stoffbergs Lamm.

»Du brauchst ihm keine weitere Spritze zu geben, Stoffs. Es ist tot.«

»Ich will noch vor Sonnenaufgang essen, Stoffs. Ich muß morgen den Laden aufmachen.«

»Vergiß es. Dieses kleine Lämmchen ist erst im Februar fertig.«

»Und dann schmeckt’s wie Hammel.«

Jouberts Blick folgte den Sätzen von Gesicht zu Gesicht, aber er selbst sagte nichts. Still, so kannten sie ihn. Selbst vor Laras Tod war er kein großer Redner gewesen.

Die Stimmen der Kinder wurden leiser, die der Männer lauter. Stoffberg schickte einen Botschafter aus, um die Gäste zu rufen. Das Tempo der Party veränderte sich. Die Frauen riefen die Kinder und gingen dann mit Tellern voller Beilagen zu Stoffberg hin, der begonnen hatte, das Lamm zu tranchieren.

Joubert nippte an einem Castle, während er wartete, bis er drankam. Der Alkohol hatte seine Sinne betäubt. Er war nicht hungrig, er aß nur aus Gewohnheit und Höflichkeit mit ein paar anderen Männern an einem Gartentisch.

Drinnen spielte jemand Musik, die Teenager tanzten. Joubert bot wieder Zigaretten an. Frauen holten ihre Männer, um auch mit ihnen zu tanzen. Die Musik wurde immer älter, aber nicht leiser. Joubert stand schließlich auf, um nicht draußen allein zu bleiben, und auf dem Weg ins Wohnzimmer holte er sich noch ein Bier.

Stoffberg hatte die normalen Glühbirnen im Wohnzimmer durch farbige ersetzt. Zuckende Körper badeten in gedämpftem Rot, Blau und Gelb. Joubert saß im Eßzimmer und schaute hinüber zu den Tänzern. Wessels’ kleiner Körper zuckte spastisch, während er tat, als sei er Elvis. Die Bewegungen der Teenager waren gekonnter. Als Storridges hübsche, schlanke Frau an einem roten Licht vorbeitanzte, wurde ihr Körper illuminiert. Joubert schaute weg. Die Tochter des Hauses, Yvonne Stoffberg, ließ ihre Brüste jugendlich unter einem engen T-Shirt hopsen. Joubert zündete sich eine weitere Zigarette an.

Myburghs fette Frau bat Joubert um einen traditionellen Walzer. Er erklärte sich einverstanden. Sie führte ihn geschickt um die anderen Paare herum. Als das nächste Stück begann, lächelte sie mitleidig und ließ ihn los. Er holte sich noch ein Castle. Die Musik wurde langsamer. Die Tänzer näherten sich einander, ein neuer Abschnitt des Abends begann.

Joubert ging hinaus. Das Licht im Garten war ausgeschaltet worden. Die Kohlen unter den Überresten des Lammes glühten noch rot. Er ging in eine Ecke des Gartens, erleichterte sich und kehrte zurück. Eine Sternschnuppe blitzte über dem dunklen Dach des Hauses auf. Joubert blieb stehen und schaute zum Himmel hoch, sah aber nur Dunkelheit.

»Hi, Mat.«

Sie tauchte plötzlich neben ihm auf, ein nymphenhafter Schatten der Nacht.

»Ich kann Sie doch so nennen, oder? Ich bin mit der Schule fertig.« Sie bildete eine Silhouette vor der hellen Hintertür, ihre runden, jungen Kurven modellierten T-Shirt und Hose.

»Natürlich«, sagte er zögernd, überrascht. Sie trat näher, hinein in den Schutzraum seiner Einsamkeit.

»Du hast nicht einmal mit mir getanzt, Mat.«

Er stand wie erstarrt da, unsicher, entgeistert durch sieben Castles und zahllose Monate seelenzerfetzender Selbstbetrachtung. Er verschränkte schützend die Arme.

Yvonne Stoffberg legte ihre Hand auf seinen Arm. Ihre linke Brust streifte seinen Ellenbogen.

»Du bist der einzige richtige Mann hier heute abend, Mat.«

Großer Gott, dachte er, das ist die Tochter meines Nachbarn. Er erinnerte sich daran, was die Teenager auf der stoep getrunken hatten.

»Yvonne …«

»Alle nennen mich Bonnie.«

Zum ersten Mal schaute er ihr ins Gesicht. Sie starrte ihn an, ihre Augen leuchteten, leidenschaftlich und entschlossen. Ihr Mund war wie eine Frucht, reif, leicht geöffnet. Sie war nicht mehr länger ein Kind.

Joubert verspürte die Angst vor der Demütigung in sich.

Dann sprach sein Körper leise zu ihm, ein rostiger Augenblick kam und ging. Sein Schritt erinnerte sich an die aufsteigenden Vergnügungen der Vergangenheit, aber seine Angst war zu groß. Er wußte nicht, ob dieser Teil des Lebens in ihm abgestorben war. Es war mehr als zwei Jahre her … Er wollte ihr Einhalt gebieten. Er löste seine Arme voneinander und wollte sie wegschieben.

Sie jedoch interpretierte seine Bewegung anders, sie trat zwischen seine Hände, sie zog ihn zu sich heran und preßte ihren feuchten Mund auf seinen. Ihre Zunge zwängte sich zwischen seine Lippen, sie flatterte. Sie drückte ihren Körper an ihn, ihre Brüste waren warme Hügel.

In der Küche rief jemand ein Kind, und der besorgte Klang durchbrach Mat Jouberts Aufstieg ins Leben. Er löste sich von ihr und ging sofort in Richtung Küche.

»Tut mir leid«, sagte er über die Schulter, ohne daß er genau wußte, warum eigentlich.

»Ich bin mit der Schule fertig, Mat.« In ihrer Stimme lag kein Tadel.

Er kehrte wie ein Flüchtling in sein Haus zurück, seine Gedanken drehten sich um seine Bestimmung, nicht um seine Geschichte. Jubel hieß das neue Jahr willkommen. Feuerwerk, sogar eine Trompete.

Sein Zuhause. Er ging vorbei an Bäumen, Büschen und Blumenbeeten, die Lara gepflanzt hatte, er mühte sich mit dem Schloß, er ging durch den Flur ins Schlafzimmer. Dort stand das Bett, in dem Lara und er geschlafen hatten. Das war ihr Schrank, jetzt war er leer. Da hing ein Bild, das sie auf dem Flohmarkt in Green Point gekauft hatte. Die Wächter seiner Zelle.

Er zog sich aus, zog die schwarzen Shorts an, schlug das Laken beiseite und legte sich hin.

Er wollte nicht daran denken.

Aber sein Ellenbogen spürte immer noch diese unglaubliche Sanftheit, ihre Zunge schob sich immer noch in seinen Mund.

Zwei Jahre und drei Monate nach Laras Tod.

In letzter Zeit hatte er am späten Nachmittag oder frühen Abend auf der Voortrekker Road gestanden und die Straße entlanggeschaut. Er sah die Parkuhren, die sich einen Kilometer lang oder noch weiter aneinanderreihten, so weit er sehen konnte, es war eine schnurgerade Straße. Die Parkuhren, die so nutzlos und stolz dort wachten, wurden nach dem Ende des Arbeitstages nicht mehr gebraucht. Ihm wurde klar, daß Lara ihn zu etwas Ähnlichem gemacht hatte – am Tag nervte er, nachts war er nutzlos.

Sein Körper glaubte ihm nicht.

Wie ein vernachlässigter Motor knirschte und hustete und quietschte er, während die Räder sich zu drehen begannen. Sein Unterbewußtsein erinnerte sich noch an das Öl, das im Hirn auf seinen Einsatz wartete, chemische Botschaften des Verlangens, die Blut und Speichel an die Front schickten. Der Motor seufzte, eine Zündkerze blitzte auf, ein Gang stotterte.

Er öffnete die Augen und schaute an die Decke.

Ein Virus in seinem Blut. Er konnte die ersten unscharfen Symptome spüren. Noch war es nichts Körperliches, hatte noch kein Eigenleben entwickelt. Noch war es ein zartes Fieber, das sich langsam, wie die Flut, durch seinen Körper ausbreitete und den Alkohol vertrieb, den Schlaf.

Er wälzte sich hin und her, er stand auf, um ein Fenster zu öffnen. Der Schweiß auf seinem Oberkörper schimmerte im Licht der Straßenlaterne. Er legte sich wieder hin, auf den Rücken, er suchte nach einem Mittel gegen Verlangen und Demütigung.

Die Sehnsucht in seinem Schritt und seinem Kopf war gleichermaßen schmerzhaft.

Seine Gedanken wurden von einem Wirbelwind getrieben, sie ergossen sich über die Dämme.

Gefühle, Lust und Erinnerungen vermischten sich. Lara. Er vermißte sie. Er haßte sie. Wegen des Schmerzes. Herrgott, sie war so schön gewesen. Ein verführerischer Sturm. Eine Verräterin.

Die Zartheit einer Brust an seinem Ellenbogen. Die Tochter seines Nachbarn.

Lara, die ihn in eine Parkuhr verwandelt hatte. Lara, die tot war.

Sein Hirn suchte nach einer Ausflucht, jagte seine Gedankengänge in die trostlose Sicherheit einer grauen Depression, innerhalb derer er in den vergangenen Monaten zu überleben gelernt hatte.

Aber zum ersten Mal seit zwei Jahren und drei Monaten wollte Mat Joubert diesen Notausgang nicht nutzen. Der große Schalthebel war zwischen die rostigen Kugellager gerammt worden, die Kolben bewegten sich in ihren Zylindern. Der Motor war eine Allianz mit Yvonne Stoffberg eingegangen. Gemeinsam kämpften sie gegen das allumfassende Grau.

Yvonne Stoffberg flatterte wieder in seinen Mund.

Lara war tot. Er schlief ein. Ein Duell ohne Sieger, eine neue Erfahrung.

Irgendwo im Grenzbereich zum Schlaf wurde ihm klar, daß das Leben zurückkehren wollte, aber er schlief ein, bevor die Angst sich in ihm ausbreiten konnte.

3

Detective Sergeant Benny Griessel nannte das Gebäude der Mordkommission in der Kasselsvlei Road, Bellville Süd, den »Kreml«.

Benny Griessel verfügte über einen ironischen Humor, gestählt im Feuer seiner neun Jahre im Dienste der Verbrechensbekämpfung. Griessel nannte die allmorgendliche Parade im Paradesaal des Kremls den »Zirkus«.

Diese zynische Bemerkung stammte allerdings aus der Zeit des asketischen Colonel Willy Theal, über den der dicke Sergeant Tony O’Grady bemerkt hatte: »Wenn es nicht schon einen Gott gäbe, wäre er ein guter Kandidat.« O’Grady hatte laut gelacht und niemandem gesagt, daß er den Satz von Churchill gestohlen hatte. Und keiner der anderen Detectives hatte es gewußt.

An diesem Morgen war es anders. Theal, der Leiter der Mordkommission, war am 31. Dezember in Frührente gegangen und züchtete nun Gemüse auf seinem Grundstück in Philippi.

An seine Stelle trat Colonel Bart de Wit, eingesetzt vom Minister für innere Sicherheit, dem neuen schwarzen Minister für innere Sicherheit. Vom 1. Januar an gehörte die Mordkommission offiziell zum neuen Südafrika. Denn Bart de Wit war ein ehemaliges Mitglied des African National Congress. Er hatte seine Mitgliedschaft niedergelegt, bevor er die Aufgabe antrat. Ein Polizist mußte unparteiisch sein.

Als Joubert am 1. Januar um sieben Minuten nach sieben in den Paradesaal kam, saßen vierzig Detectives schon auf den blaugrauen Stühlen, die ein großes Rechteck vor den vier Wänden formten. Gedämpft spekulierten sie über den Neuen, diesen Bart de Wit.

Benny Griessel und Captain Gerbrand Vos begrüßten Mat Joubert. Die anderen spekulierten weiter. Joubert setzte sich in eine Ecke.

Um genau Viertel nach sieben kam der Brigadier in voller Uniform in den Paradesaal. Hinter ihm Colonel Bart de Wit.

Einundvierzig Augenpaare richteten sich auf die beiden. Der Brigadier stand vorn neben dem Fernseher. De Wit setzte sich auf einen der zwei leeren Stühle. Der Brigadier begrüßte die Anwesenden und wünschte ihnen allen ein gutes neues Jahr. Dann begann er mit seiner Rede, aber die Detectives hörten nicht wirklich zu. Ihr Interesse an Menschen, ihre Fähigkeit, andere einzuschätzen, galten dem neuen Chef.

Bart de Wit war klein und schlank. Sein schwarzes Haar dünnte an der Stirn aus, auf dem Kopf selbst war es noch recht dicht. Seine Nase war ein schöner Zinken, und am Übergang zwischen Nase und Wange befand sich eine dicke Warze. Er war keine beeindruckende Gestalt.

Die Rede des Brigadiers über die sich verändernde Welt und die sich mit ihr verändernde Polizei näherte sich dem Ende. Er stellte de Wit vor. Der neue Chef erhob sich, räusperte sich und rieb seine Warze mit dem Zeigefinger.

»Kollegen, es ist mir eine Ehre«, sagte er. Seine Stimme war nasal und schrill wie eine elektrische Bandsäge. Er verschränkte die Hände hinter dem Rücken, sein kleiner Körper war steif wie eine Ramme, er drückte die Schultern durch.

»Der Brigadier ist ein vielbeschäftigter Mann und hat darum gebeten, daß wir ihn entschuldigen.« Er lächelte den Brigadier an, der sich daraufhin abwandte und zur Tür hinausstolzierte.

Dann waren sie allein, der neue Chef und seine Truppe. Sie schauten einander interessiert an.

»Nun, Kollegen, es ist Zeit, daß wir einander kennenlernen. Ich kenne Sie bereits, denn ich habe Ihre Akten eingesehen, aber Sie kennen mich nicht. Und ich weiß, wie leicht sich Gerüchte über einen neuen Chef verbreiten. Deswegen nehme ich mir die Freiheit, Ihnen kurz meinen Lebenslauf darzustellen. Es ist wahr, ich habe keine Erfahrung mit Polizeieinsätzen hierzulande. Aber dafür müssen Sie sich bei der Apartheid-Regierung bedanken. Ich nahm Unterricht in Polizeiarbeit bei Unisa, als meine politische Überzeugung es mir unmöglich machte, in meinem Heimatland zu bleiben …«

Über de Wits Lippen spielte ein schwaches Lächeln. Seine Zähne waren ein wenig vergilbt, aber gleichmäßig. Jedes Wort war makellos gesprochen, perfekt.

»Im Exil konnte ich, umgeben von tapferen Patrioten, meine Studien Gott sei Dank fortsetzen. Und 1992 gehörte ich zu den ANC-Mitgliedern, die das Angebot der Briten zu einer Ausbildung annahmen. Ich verbrachte mehr als ein Jahr bei Scotland Yard.«

De Wit schaute sich im Paradesaal um, als erwartete er Applaus. Er rieb wieder mit dem Finger die Warze.

»Letztes Jahr stellte ich bei Scotland Yard Untersuchungen für meine Doktorarbeit an. Ich weiß also genau über die meisten modernen Methoden zur Verbrechensbekämpfung Bescheid, die derzeit in der Welt entwickelt werden. Und Sie …« Mit dem Warzenfinger malte er eilig ein Quadrat in die Luft, um alle einundvierzig Anwesenden einzuschließen. »… und Sie werden von diesem Wissen profitieren.«

Eine weitere Gelegenheit für Applaus. Die Stille hallte durch den Raum.

Gerbrand Vos schaute Joubert an. Vos’ Lippen formten stumm das Wort »Patrioten«, er blickte himmelwärts. Joubert schaute zu Boden.

»Soviel zu meinem beruflichen Werdegang. Kollegen, wir fürchten uns alle vor Veränderungen. Sie wissen, daß Toffler sagt, man darf niemals den Eindruck von Veränderungen auf die menschliche Psyche unterschätzen. Aber letztlich müssen wir uns mit der Veränderung arrangieren. Erst einmal werde ich Ihnen sagen, was ich von Ihnen erwarte. Wenn ich Sie auf die anstehenden Veränderungen vorbereite, können Sie besser damit umgehen …«

Benny Griessel schlug sich mit der Handfläche knapp oberhalb des Ohrs gegen den Kopf, als wollte er die Rädchen dort wieder in Bewegung setzen. De Wit sah es nicht.

»Ich erwarte nur eines von Ihnen, Kollegen. Erfolg. Der Minister hat mich eingesetzt, weil er bestimmte Erwartungen hat. Und ich werde alles dafür tun, daß diese Erwartungen erfüllt werden.« Er stieß den Zeigefinger in die Luft. »Ich werde versuchen, ein Umfeld zu schaffen, in dem Sie erfolgreich sein können – durch gesündere, modernere Managementverfahren und durch zusätzliche Ausbildungen in den neuesten Techniken der Verbrechensbekämpfung. Aber was erwarte ich von Ihnen? Wie sieht Ihr Teil des Vertrages aus? Drei Dinge …« Zu dem Zeigefinger gesellten sich zwei weitere, die de Wit dramatisch vor sich in die Luft reckte. »Erstens: Loyalität. Zur Polizei und ihren Zielen, zu Ihrer Einheit, Ihren Kollegen und zu mir. Zweitens: Einsatz. Ich erwarte erstklassige Arbeit. Nicht neunzig Prozent, sondern hundert Prozent. Ja, Kollegen, auch wir müssen auf Fehlerlosigkeit aus sein.«

Die Detectives begannen sich zu entspannen. Der neue Mann sprach eine neue Sprache, aber die Botschaft blieb dieselbe. Er erwartete nicht mehr als jeder beliebige seiner Vorgänger. Mehr Arbeit für die gleiche unangemessene Bezahlung. Ergebnisse, solange er seinen Vorgesetzten gegenüber abgesichert war. Solange seine Beförderung gesichert war. Das waren sie gewöhnt. Damit konnten sie leben. Selbst wenn er Mitglied des ANC gewesen war.

Joubert zog das rote Päckchen Winston aus seiner Tasche und zündete sich eine an. Ein paar andere folgten seinem Beispiel.

»Drittens: körperliche und geistige Gesundheit. Kollegen, ich glaube fest daran, daß in einem gesunden Körper ein gesunder Geist wohnt. Ich weiß, daß Sie mich kurzfristig dafür hassen werden, aber ich bin bereit, dieses Risiko einzugehen.«

De Wit verknotete seine Hände hinter seinem Rücken und drückte seine Schultern wieder durch, als müßte er mit einem Angriff rechnen. »Jeder von Ihnen muß zweimal im Jahr ärztlich untersucht werden. Das Ergebnis bleibt vertraulich zwischen uns. Aber wenn der Arzt bestimmte … Defizite feststellt, erwarte ich, daß Sie diese korrigieren.« Er ließ die Hände hinter seinem Rücken frei. Die Handflächen schnellten nach vorn, als wollte er einen Angreifer abwehren. »Ich weiß, wie schwer es ist, stets fit zu sein. Ich weiß um Ihren Streß, die Arbeitszeiten. Aber Kollegen, je fitter Sie sind, desto leichter ist es, diese Hindernisse zu bewältigen. Ich will nicht persönlich werden, aber einige von Ihnen sind übergewichtig. Dann sind da diejenigen, die rauchen und trinken …«

Joubert starrte die Zigarette in seiner Hand an.

»Aber wir werden das gemeinsam angehen. Gemeinsam werden wir Ihren Lebensstil ändern, wir werden Ihnen helfen, die schlechten Angewohnheiten abzulegen. Vergessen Sie nicht, Kollegen, Sie sind die besten aller Polizisten. Sie stellen intern wie extern das Bild dar, das wahrgenommen wird, Sie sind Botschafter, PR-Spezialisten. Aber vor allem haben Sie auch die Verpflichtung sich selbst gegenüber, Ihren Körper und Geist in Form zu halten.«

Wieder ein leichtes Zögern, eine Pause für Beifall. Joubert drückte die Zigarette aus. Er sah, wie Vos seinen Kopf in die Hände sinken ließ. Vos rauchte nicht, hatte aber einen Bierbauch.

»Gut«, sagte Colonel Bart de Wit, »dann kommen wir zum heutigen Tag.« Er zog ein Notizbuch aus seiner Jackentasche und schlug es auf.

»Captain Marcus Joubert … Wo ist Captain Joubert?«

Joubert hob den Arm auf Halbmast.

»Ja, wir werden uns ein wenig später genauer kennenlernen, Captain. Sie heißen Marcus? Nennt man Sie …?«

»Mat«, sagte Joubert.

»Wie?«

»Wie ›Depp‹«, rief eine Stimme vom anderen Ende des Saals, und ein paar Detectives lachten leise.

»Man nennt mich Mat«, sagte Joubert etwas lauter. De Wit mißverstand ihn dennoch.

»Sehr gut, Captain Max Joubert wird in der kommenden Woche das Einsatzkommando leiten. Ihm unterstehen Lieutenant Leon Petersen, die Adjutanten Louw und Griessel, Sergeant O’Grady, die Constables Turner, Maponya und Snyman. Wir werden uns alle kennenlernen, Kollegen. Und Captain Gerbrand Vos hat das Einsatzkommando über die Feiertage geleitet. Captain, haben Sie uns etwas zu sagen?«

Der Arbeitsalltag eines Mitgliedes der Mordkommission ließ nicht viel Raum für Mitgefühl, wenn ein Kollege aus dem Gleichgewicht geriet. Man fühlte mit, weil es jedem passieren konnte. Man war dankbar, daß es einem nicht selbst geschehen war. Und ein oder zwei Monate lang hat man sogar richtig Mitleid, bis der entsprechende Kollege nur noch ein Mühlstein um den eigenen Hals war, den man bei der Arbeit mitschleppte.

Zwei Kollegen der Mordkommission hatten zwei ganze Jahre lang Mitleid mit Mat Joubert gehabt – jeder aus seinen eigenen Gründen.

Bei Gerbrand Vos war es Nostalgie. Joubert und er hatten zusammen als Detective Sergeants bei der Mordkommission angefangen. Zwei leuchtende neue Sterne. Willie Theal hatte es ihnen erlaubt, zu wetteifern, mehr und mehr Auszeichnungen einzuheimsen, aber sie wurden gemeinsam Adjutanten, Lieutenants. Innerhalb der Polizei waren sie landesweit bekannt. Die afrikaanse Zeitung Die Burger veröffentlichte einen wunderbaren Artikel über sie, als sie zeitgleich zum Captain befördert wurden. Immer zeitgleich. Die junge Reporterin war offensichtlich von beiden beeindruckt gewesen. Captain Vos ist der Extrovertierte, ein großgewachsener Mann mit dem Gesicht eines Engels, er hat Grübchen und babyblaue Augen. Captain Mat Joubert ist der stillere von beiden. Er ist noch größer, seine Schultern haben die Breite eines Schranks, und er hat das Gesicht eines Falken – braune Augen, mit denen er direkt durch einen hindurchzusehen scheint, hatte sie damals geschrieben.

Dann aber starb Lara, und Vos akzeptierte, daß sein Kollege sich nicht mehr länger messen wollte. Und er wartete darauf, daß Joubert seinen Trauerprozeß abschloß. Gerbrand Vos wartete noch immer.

Joubert war mit der ersten Akte des Tages beschäftigt. Siebzehn weitere lagen in drei Stapeln auf seinem Schreibtisch, gelbgraue Akten, die sein Leben regelten. Er hörte Vos’ kräftige Schritte auf den schlichten grauen Fliesen im Flur, er hörte, daß sie nicht im Büro nebenan verschwanden. Dann stand Vos in der Tür, seine Stimme gedämpft, als wäre de Wit in der Nähe.

»Allgemeine Wettervorhersage: große Scheiße«, sagte er. Für Gerbrand Vos war Sprache ein Schlaginstrument.

Joubert nickte. Vos setzte sich auf einen der blaugrauen Stühle. »Patrioten! Teufel, die machen mich so wütend. Und Scotland Yard. Was weiß Scotland Yard denn schon von Afrika, Mat? Und dauernd ›Kollegen‹. Was für ein Chef nennt seine Leute denn ›Kollegen‹?«

»Er ist neu, Gerry. Das geht vorbei.«

»Er will uns sehen. Er hat mich in der Teeküche angesprochen und gesagt, er will jeden einzelnen von uns allein sprechen. Ich soll …« – Vos schaute auf seine Uhr – »… jetzt bei ihm sein. Und du bist als nächster dran. Wir müssen zusammenhalten, Mat. Wir sind die beiden Dienstältesten hier. Wir müssen es diesem Arschloch von Anfang an zeigen. Hast du ihn über Fitneß reden gehört? Ich sehe uns schon jeden Morgen auf dem Parkplatz trainieren.«

Joubert lächelte schwach.

Vos stand auf. »Ich sag dir Bescheid, wenn ich fertig bin. Aber vergiß nicht: Wir müssen zusammenhalten. Selbst wenn wir keine gottverdammten Patrioten sind.«

»Ist schon okay, alles nur Gerede, Mat«, sagte Vos fünfunddreißig Minuten später, als er wieder hereinkam. »Er wartet auf dich. Sehr freundlich und voller Komplimente.«

Joubert seufzte, zog sein Jackett an und ging durch den Flur.

Colonel Bart de Wit hatte Willie Theals Büro in sein eigenes verwandelt, stellte Joubert fest, nachdem er geklopft hatte und hereingebeten worden war.

Die Mannschaftsfotos an der Wand waren verschwunden, ebenso der schmutziggrüne Teppich auf dem Boden und die kranke Topfpflanze in der Ecke. Drei Diplome hingen jetzt an der frisch gestrichenen weißen Wand. Der Boden war mit polizeiblauem Teppich ausgelegt, und in der Ecke stand ein Tischchen, auf dem ein kleines Schild verkündete ICH ZIEHE ES VOR, NICHT ZU RAUCHEN. Auf dem Schreibtisch stand ein Rahmen mit vier Fotos – eine lächelnde Frau mit einem dicken Brillengestell, ein Junge mit der Nase seines Vaters, ein Mädchen mit einem dicken Brillengestell. Das letzte Bild zeigte de Wit mit dem Minister für innere Sicherheit.

»Setzen Sie sich, Captain«, sagte de Wit und deutete auf den blaugrauen Stuhl. Er setzte sich ebenfalls. Sofort begann er freundlich zu lächeln.

Dann richtete er die dicke Personalakte vor sich aus und schlug sie auf. »Was haben Sie gesagt? Man nennt Sie Max?«

»Mat.«

»Mat?«

»Das sind meine Initialen, Colonel. Ich wurde Marcus Andreas Tobias getauft. M. A. T. So hat mein Vater mich genannt.« Jouberts Stimme klang sanft, geduldig.

»Ihr Vater war auch Polizist, wie ich sehe.«

»Ja, Colonel.«

»Aber nur in Uniform?«

»Ja, Colonel.«

»Aha.«

Ein unbequemes Schweigen folgte. Dann griff de Wit nach der Personalakte.

»Ich mache aus meinem Herzen keine Mördergrube, Captain. Nicht, was meine politischen Ansichten angeht, und auch nicht bei der Arbeit. Also werde ich schmerzhaft ehrlich mit Ihnen sein. Es läuft nicht gut. Seit dem Tod Ihrer Frau.«

Das Lächeln in de Wits Gesicht paßte nicht zur Ernsthaftigkeit seiner Stimme. Das verwirrte Mat Joubert.

»Auch sie war Polizistin, nicht wahr?«

Joubert nickte. Er fragte sich, was der Mann auf der anderen Seite des Schreibtisches wußte.

»Sie starb im Dienst?«

Wieder nickte Joubert, und sein Herz schlug schneller.

»Eine Tragödie. Aber bei allem Respekt, Captain, seitdem sieht das nicht gut mit Ihnen aus …« Er schaute wieder in die Akte. »Eine ernsthafte Verwarnung und zwei Beschwerden von sieben Ihrer Kollegen. Eine deutliche Abnahme gelöster Straftaten …«

Joubert starrte das Foto von de Wit und dem Minister an. Der Minister war einen halben Meter größer. Beide strahlten breit. Es war ein gutes Bild. Man konnte die Warze sehen.

»Möchten Sie dazu Stellung nehmen, Captain?«

Das fragende Lächeln auf de Wits Gesicht störte Joubert.

»Es steht alles in der Akte, Colonel.«

»Das Disziplinarverfahren.« De Wit überflog den Eintrag vor sich. »Der Fall Wasserman. Sie haben sich geweigert, eine Aussage abzugeben …« Er wartete auf Jouberts Reaktion. Das Schweigen zog sich hin.

»Es steht alles in der Akte, Colonel. Ich habe keine Aussage gemacht, denn Adjutant Potgieters Aussage war korrekt.«

»Sie haben sich also unangemessen verhalten.«

»Laut Definition ja, Colonel.«

»Und die zwei Beschwerden von insgesamt sieben Kollegen, die erklärten, daß sie nicht wieder Ihrem Einsatzkommando zugeteilt werden wollen?«

»Das kann ich ihnen nicht übelnehmen, Colonel.«

De Wit lehnte sich auf seinem Stuhl zurück, ein Herrscher. »Ich mag Ihre Ehrlichkeit, Captain.«

Joubert war erstaunt, daß der Mann gleichzeitig sprechen und lächeln konnte.

»Aber ich weiß nicht, ob das reicht, um Sie zu retten. Sehen Sie, Captain, wir befinden uns im neuen Südafrika. Wir müssen alle unseren Beitrag leisten. Man kriegt’s hin, oder man läßt es bleiben. Es gibt Leute in benachteiligten Bevölkerungsschichten, denen man helfen muß. Das gilt auch für den Polizeidienst. Wir können die Posten nicht aus sentimentalen Gründen besetzt halten. Verstehen Sie?«

Joubert nickte.

»Und außerdem erwartet man von mir Erfolge. Der Druck ist groß. Nicht nur auf mich – auf die neue Regierung. Alle warten auf Fehler. Die Weißen würden liebend gern sehen, daß die schwarze Regierung Fehler macht, damit sie sagen können: Wir haben es doch gleich gesagt.« De Wit beugte sich vor. Sein Lächeln wurde noch breiter. »Aber hier wird es keine Fehler geben. Verstehen wir einander?«

»Ja, Colonel.«

»Man kriegt’s hin, oder man läßt es bleiben.«

»Ja, Colonel.«

»Fragen Sie sich selbst, Captain: Bin ich ein Sieger? Dann werden Sie hier stets willkommen sein.«

»Ja, Colonel.«

De Wit seufzte tief, lächelte dabei aber weiter. »Ihre erste ärztliche Untersuchung findet heute nachmittag um 14.00 Uhr statt. Und noch etwas: Die Polizei hat zwei Psychologen unter Vertrag genommen, die unseren Mitarbeitern behilflich sein können. Ich habe Sie empfohlen. Man wird sich bei Ihnen melden. Vielleicht schon morgen. Einen schönen Tag noch, Captain.«

4

Die Premier Bank war vor fünfundsiebzig Jahren als Baugenossenschaft gegründet worden, aber ein solches Finanzinstitut war aus der Mode gekommen. Also hatte man den Geschäftsbereich erweitert. Nun konnten die Kunden neben Baufinanzierungen auch noch in Dispositionskrediten, Kleinkrediten und allen anderen denkbaren Möglichkeiten ersaufen, mit denen man aus Menschen Zinsen herausquetschte.

Für den Durchschnittskunden gab es das Rubin-Konto mit einem Scheckbuch in Grau und einem blassen Malventon sowie dem Aufdruck des roten Edelsteins. Wer über ein höheres Einkommen und größere Schulden verfügte, qualifizierte sich für das Smaragd-Konto – mit einem grünen Edelstein. Vor allem aber wollte Premier, daß alle Kunden versuchten, ein Diamant-Konto zu erlangen.

Susan Ploos van Amstel sah den attraktiven Mann mit der Goldbrille, dem blonden Haar, der gebräunten Haut und dem stahlgrauen Anzug auf ihr Kassenhäuschen zukommen und wußte gleich, daß es sich um einen Diamant-Kunden handelte.

Susan war dick, vierunddreißig Jahre alt und hatte drei Kinder, die ihre Nachmittage in der Kinderbetreuung verbrachten, und einen Mann, der seine Abende in der Garage damit verbrachte, an seinem 1962er Anglia herumzuschrauben. Als der blonde Mann lächelte, fühlte sie sich jung. Seine Zähne strahlten in makellosem Weiß. Sein Gesicht war schmal, aber kräftig. Er sah aus wie ein Filmstar.

»Schönen guten Tag, Sir. Was kann ich für Sie tun?« Susan lächelte ihn freundlich an.

»Hi«, sagte er, und seine Stimme war tief und voll. »Ich habe mir sagen lassen, daß es in dieser Zweigstelle die hübschesten Kassiererinnen am ganzen Kap gibt. Und das stimmt ganz offensichtlich.«

Susan errötete und sah zu Boden. Sie genoß den Augenblick.

»Süße, könnten Sie mir einen großen Gefallen tun?«

Susan schaute wieder auf. Er würde ihr doch kein unmoralisches Angebot machen? »Aber sicher, Sir. Was Sie wollen.«

»Oh, das ist gefährlich, Süße«, sagte er, und in seiner Stimme schwang Zweideutigkeit mit. Susan kicherte und errötete noch tiefer.

»Aber wir müssen auf ein andermal warten. Können Sie jetzt bitte eine dieser großen alten Banktaschen nehmen und mit Scheinen füllen – Fünfziger und größer? Ich habe hier unter meiner Jacke eine große alte Knarre …«

Er öffnete sein Jackett ein wenig. Susan erkannte den Griff einer Waffe.

»… und ich will sie nicht benutzen müssen. Aber Sie scheinen ein hübsches, kluges Mädchen zu sein. Wenn Sie mir schnell helfen, bin ich weg, bevor etwas Schlimmes passieren kann.« Seine Stimme blieb ruhig, der Tonfall gelassen.

Susan wartete auf das Lächeln, mit dem er anzeigen würde, daß er scherzte, doch er lächelte nicht.

»Sie meinen es ernst.«

»Sicher, Süße.«

»Großer Gott.«

»Nein, Süße, schöne große Scheine.«

Susans Hände begannen zu zittern. Sie erinnerte sich an ihre Ausbildung. Der Alarmknopf befindet sich auf dem Boden. Drück ihn! Ihre Beine waren aus Götterspeise. Mechanisch griff sie nach einem Leinenbeutel. Sie öffnete die Schublade mit dem Geld und begann Scheine einzupacken. Drück ihn!

»Ihr Parfüm riecht gut. Wie heißt es?« fragte er mit seiner wunderbaren Stimme.

»Royal Secret«, sagte sie und errötete trotz der gegebenen Umstände. Sie hatte keine Fünfziger mehr. Sie gab ihm die Tasche. Drück auf den Knopf!

»Sie sind großartig. Vielen Dank! Sagen Sie Ihrem Mann, er soll auf Sie aufpassen. Sonst brennt vielleicht noch jemand mit Ihnen durch.«

Er schenkte ihr ein breites Lächeln, nahm die Tasche und ging. Als er durch die Glastür hinausmarschierte, drückte Susan Ploos van Amstel mit dem Zeh auf den Alarmknopf.

»Es könnte eine Perücke sein, aber wir werden ein Phantombild erstellen lassen«, erklärte Mat den drei Reportern. Er bearbeitete den Premier-Überfall, weil er ohnehin am Oberen Kap im Einsatz war, wo ein Obdachloser einen Freund mit Hilfe reinsten Fusels in Brand gesteckt hatte, in Brackenfell, wo in einem Fischladen bei einem Überfall eine Schießerei stattgefunden hatte, und in Mitchells Plain, wo ein dreizehnjähriges Mädchen von vierzehn Mitgliedern einer Gang vergewaltigt worden war.

»Nur 7000 Rand. Das muß ein Amateur sein«, sagte die Reporterin vom The Cape Argus und lutschte an ihrem Kugelschreiber. Joubert sagte nichts, sondern schaute durch die Glastür zum Büro des Zweigstellenleiters, hinter der Susan Ploos van Amstel ihre Geschichte weiteren Kunden erzählte.

»Der ›Süße‹-Bankräuber. Könnte eine nette Geschichte werden. Glauben Sie, er versucht es wieder, Captain?« fragte der Mann vom Burger. Joubert zuckte mit den Achseln.

Es gab keine weiteren Fragen. Die Reporter entschuldigten sich, Joubert sagte ihnen auf Wiedersehen und setzte sich. Die Phantombildzeichner waren schon unterwegs.

Er fuhr den Dienstwagen, einen blauen Sierra, weil er Bereitschaftsdienst hatte. Auf dem Weg nach Hause hielt er bei dem Secondhand-Buchladen in der Koeberg Road. Billy Wolfaardt stand in der Tür.

»Hi, Captain. Wie läuft’s mit den Morden?«

»Immer gleich, Billy.«

»Zwei Ben Bovas sind reingekommen. Aber ich glaube, die haben Sie schon.«

Joubert ging zu den Science-Fiction-Büchern hinüber.

»Und ein neuer William Gibson.«

Joubert fuhr mit dem Finger über die Rücken der Bücher. Billy Wolfaardt wandte sich ab und ging zur Kasse an der Tür. Er wußte, daß der Captain kein großer Redner war.

Joubert schaute die Bovas an, stellte sie zurück ins Regal, nahm den Gibson und zahlte dafür. Er verabschiedete sich und fuhr davon. Auf dem Nachhauseweg holte er sich Kentucky-Chicken.

Jemand hatte einen Umschlag unter seiner Tür hindurchgeschoben. Er trug ihn zusammen mit dem Taschenbuch und dem Essen in die Küche.

Der Umschlag war mit Zeichnungen von Blumen in blassen Pastellfarben verziert. Er legte die anderen Sachen hin, holte ein Messer aus der Schublade und schlitzte den Umschlag auf. Darin lag ein einzelnes Blatt Papier mit demselben Blumenmuster, in der Mitte gefaltet. Es roch süß. Parfüm. Er faltete es auseinander. Die Handschrift gehörte unverkennbar einer Frau. Er las: